Teatro: Tío Vania, de Chéjov

He ido a ver Tío Vania, la obra de teatro más conocida del famoso escritor ruso Chéjov, maestro del relato corto y dramaturgo cuyas técnicas influirían notablemente a los autores del s XX en ambos géneros.

Chéjov, a la izquierda, muy digno él, al lado del bigotón de Máximo Gorki.

Aquí una representación distinta:

Este montaje que he ido a ver yo es como me gustan a mí: un tanto minimalista. Se representa todo en un mismo espacio en el que se disponen un par de mesas y unas sillas con las que cualquier espacio de la casa es comprensible e imaginable. El resto, lo hacen los actores. ¿Para qué más? Todo lo superfluo distrae. Ya lo he comentado alguna vez: se puede interpretar magistralmente a Shakespeare con gente vestida de ropa de calle y sin apenas atrezzo. Si la obra es buena y los actores le hacen justicia, sabemos lo que está pasando sin necesidad de ver paredes ni nada más. Lleva funcionando más de dos mil años, y por eso, por mucho que algunos cineastas modernos que tratan al público como a niños de teta piensen que tenemos que verlo todo clarito y sin ninguna sutilidad o que nos vamos a liar, todos sabemos que aunque los actores estén físicamente juntos los de un lado están en una habitación y otros en otra, y que no pueden oírse aunque nosotros lo hagamos desde la platea, y que los "apartes" son pensamientos de un personaje expresados, lógicamente y como no puede ser de otra manera, en voz alta. Por supuesto, los efectos especiales, como el sonido de la lluvia o los truenos, se hacen ahora con medios modernos, del mismo modo que la iluminación es eléctrica y no a velas. Y es que tampoco los "efectos especiales" son nada nuevo: ya en el s XVII había "ingenios" para simular desde bambalinas el sonido de la lluvia con un sistema parecido al de los palos de lluvia, y se hacía sonar unas tablas finas para simular los truenos.

Como curiosidad, mientras los últimos rezagados terminaban de sentarse en la platea, dos actores se sentaron en sus sillas y tomaron sus posiciones iniciales en el escenario. Un par de veces la megafonía anunció que la función estaba a punto de empezar, que no se tomasen fotos, que se apagasen los teléfonos móviles y que fuésemos buenos en general, mientras sonaba una música ambiental rusa parecidísima a la que oí el sábado pasado en el restaurante ruso al que fui con unos amigos. Nada fuera de lo común si no fuese porque la alocución se decía primero en español... y a continuación en ruso, detalle no sé si cachondo o sencillamente desconcertante, ya que si la población rusa de España por alguna razón que se me escapa se sintiere impelida a ver una de sus más famosas obras teatrales en español, será porque ya entienden ese idioma, digo yo.

Podría resumirse la obra, jocosamente y en un tuit, de la siguiente manera: "La vida es una mierda sin sentido y al final te mueres. Esto es Rusia". Sin embargo con esto podría dar la impresión de que la obra no es sino un coñazo continuo, y tampoco es eso. Aunque la vida sea una mierda, hay momentos para divertirse, para soñar, para emborracharse con los amigos y cantar, y sobre todo para echar la vista atrás y reflexionar sobre ella. El primer director de esta obra fue nada menos que Stanislavsky. Sí, ese Stanislavsky.

Aquí podéis ver una muestra de una representación al otro lado de la mar océana:

En ruso, para oír cómo suena:


En franchute:


Alemanische:


La versión de la BBC no podría faltar, claro:


La versión de 1963 también enterita en el tubo:

Los personajes del Tío Vania, la mayor parte, miran atrás y ven que lo mejor de su vida ha pasado, o lo que es peor, que lo que pudo ser lo mejor de su vida ya ha pasado y lo han desaprovechado, y ya no hay vuelta atrás. Otro personaje, Sonia, tiene la vida por delante, pero lo que ve es que es su futuro el que va a ser desaprovechado, sentimiento al que se abandona con resignación cristiana y con fe de que será la retribución divina la que les termine dando a todos la felicidad que no han podido conocer en vida. Paradójicamente el personaje que sale mejor librado, por lo menos respecto a su propia autoimagen, es el profesor jubilado, satisfecho en su mediocridad que su familia y él mismo confunden con genio, y que vive en su fatuidad sin dar ni golpe y chinchando a los demás desde su posición de anciano y enfermo. El doctor, un idealista con avanzadas ideas ecologistas, oculta cierta cobardía y arribismo bajo una inicial imagen de nobleza.

Todos ellos tenían sueños e ilusiones, y de un modo u otro han sacrificado su vida y la han dejado pasar. Vania y Elena fascinados por la personalidad del profesor, y ambos sufren su desilusión al descubrir que esa admiración no era merecida; Gruyere, un hacendado venido a menos, vive vegetando y de la sopa boba de sus amigos, pero se acomoda a su situación; el doctor vive apesadumbrado por las responsabilidades de su profesión, y Sonia ve que sus ilusiones están abocadas al fracaso; curiosamente es el profesor, tan pagado de sí mismo, el que termina dando la solución: "Hay que actuar, hay que hacer", y de hecho él fue el único que vivió para sí y cumplió sus ambiciones de éxito y fama, aunque luego la vejez y el tiempo lo hayan relegado al olvido, y por mucho que sus familiares piensen ahora que fue un fracasado.

Esta obra, finisecular como las llaman, entre el XIX y el XX, trata de asuntos universales conocidos en la literatura y el teatro desde hace siglos, pero que en el XX alcanzaron una virulencia inusitada a partir del naturalismo: ¿tiene sentido vivir?, ¿vivimos sólo para nosotros mismos o vivimos para los demás?, ¿tiene la vida control-Z?, ¿podemos negarnos a saber lo que en realidad entendemos en lo más íntimo, que es el absurdo de la vida?, ¿es la religión el opio del alma desesperada que se sabe un accidente de la existencia? De ahí la literatura y el teatro del absurdo, los distintos existencialismos cristianos y ateos, et cafetera.

Hay también una versión española de Estudio 1, pero todavía no la han colgado, aunque hay por ahí una copia que cuesta de descargar lo suyo. Estudio 1, lo recordaréis algunos, fue un popularísimo espacio de teatro de RTVE, que todavía sigue en activo pero con cuentagotas (no vaya a ser que hagamos televisión pública de verdad y nos dé un pasmo), y hace unos pocos años vi Alesio, que la verdad me hizo bastante gracia. Toda una generación de españolitos vimos así versiones de El avaro, o Calígula sin necesidad de tener un teatro cerca, y no me extrañaría que hubiese en buena medida ayudado a mantener la afición. Yo creo que la primera vez que vi una obra de teatro fue en el instituto, con catorce o quince años, y fue una representación de los propios alumnos de El sí de las niñas. Conozco también a gente que se dedica con verdadera pasión al teatro de aficionados, base de la misma permanencia del teatro, y de la que luego salen verdaderos profesionales en algunos casos, y aunque alguna gente lo dude la afición dramática goza de una salud más que aceptable en ente paí, y otra cosa no, pero cuando es necesario sabemos echarle teatro a lo que sea.

El mundo es un escenario.

-SuperSantiEgo