Series: Faking Hitler y Hunters 2º Temporada. Cosas natsis

En estos casos, y a riesgo de desvelar nuestra ya edad provecta, he de decir que del primer lance de esta entrada de algo me acuerdo. Sencillamente un día se empezó a hablar de que se habían encontrado, por supuesto en Alemania, los diarios del Führer, esa figura omnipresente en la cultura de masas pues sólo habían pasado cuarenta años desde sus fechorías, los mismos que nos separan de esta estafa a medio camino del sainete y el ridículo más espantoso que hizo la prensa en muchas décadas. Qué conmoción, qué delirio: el mismo Adolfo nos iba a hablar en persona de cómo veía él el mundo... como si no lo hubiese hecho ya en Mi lucha, donde dejó más que claro lo que quería hacerle al mundo en general y a los judíos en particular. Se le podrán reprochar muchas cosas al que quizá se haya ganado a pulso el título de peor persona en la historia de la humanidad, pero no que no fuese más o menos de frente. "Os voy a matar a todos los que me os pongáis por delante", dijo, y eso hizo.

Pues bien: como hace cuarenta años las cosas no iban tan rápido como ahora y los ritmos eran otros, aquí no estaba la gente empezando a hablar de la posibilidad de que los diarios fueran auténticos, que se tuvo que pasar en poco más de una semana a comentar que eran eso, una invención, una estafa. En la operación se inmiscuyó la entonces popular revista Tiempo, dirigida por el muy joven Julián Lago, que unos diez años después se haría inmensamente popular con la llegada de las televisiones privadas, y en las que dirigió y presentó uno de los programas punteros de investigación sin concesión alguna a la truculencia y a la falta de rigor periodístico, La máquina de la verdad, en la que popularizó una frase que todavía se oye de vez en cuando: "No conteste ahora. Hágalo después de publicidad".

Y... recogemos cable

Aparte de esta anécdota del fugaz paso de este fenómeno en la prensa española, el lance se ha convertido en un ejemplo de cómo el periodismo dejó de ser esa noble profesión que incluso podía practicar alguien como Superman y Spider-man en sus identidades civiles y poco a poco se fue convirtiendo en lo que es ahora, donde muchas veces se habla directamente del entretetamiento, el clickbait y sálvese quien pueda que cada vez hay menos dinero a repartir. Stern, la revista que cayó en el engaño, era una revista de prestigio e investigación, y sin embargo sucumbió al morbo y a querer creer que existía aquello que le ofrecían y que visto con un poco de distancia estaba claro que no podía ser verdad. 

Sobre esta caída en el absurdo y la estafa se han hecho ya películas y libros, pero en este caso la serie que hemos visto, de la incomprendida Apple TV, tiene dos cosas a su favor: está hecha desde el punto de vista alemán, aunque ya desde una distancia prudencial en el tiempo, y sobre todo opta por una mirada cercana a la comedia ligera e irónica que potencia una interpretación cercana al absurdo, y en la que se demuestra que un idiota o alguien con malsano entusiasmo puede ser de largo mucho más peligroso que alguien verdaderamente malvado. Aunque los hechos fundamentales son los mismos, en la serie están dramatizados, y se centran sobre todo en Gerd Heidemann, el periodista de Stern que se la comió doblada, y Konrad Kujau, un pícaro y falsificador que ya sabéis que pertenece a una clase de personas que a mí me fascinan y que tienen todo mis respetos: aquellos que apartan a los idiotas de su dinero. En el caso del periodista, digamos que era demasiado aficionado a las cosas natsis, pero como coleccionista, de modo que había adquirido un velero que había sido propiedad de Goering, y de paso se beneficiaba a la hija de este, Edda. Ya sabéis, como dijo Sardá en una ocasión es muy normal que los hombres a partir de los cincuenta años se obsesionen con dos cosas, jugar al golf o leer sesudos ensayos sobre la Segunda Guerra Mundial, pero hace cuarenta años si coleccionabas compulsivamente cualquier reliquia o parafernalia nazi, y además eras alemán... pues igual es que te iba un poco el rollo, como poco. No es que Heidemann fuese precisamente nazi, pero le gustaba tontear y conocer a gente que había vivido esa época ya de adultos y que, obviamente, incluso aunque hubiesen votado con mucha fe por Konrad Adenauer y luego llegaran a hacerlo por Helmut Kohl, luego en privado dijeran cosas como que Hitler haría cosas malas, pero construyó muchas autopistas y los trenes llegaban a su hora.

Y donde hay gilipollas el Universo, que aborrece el vacío y nunca da puntada sin hilo, hace que surjan para compensar a aquellos que se benefician de los gilipollas. Y si hay un floreciente mercado de reliquias nazis para coleccionistas privados, habrá quien surta ese mercado, ya sea con productos genuinos o con otros de mucho más dudoso origen que no serán sometidos a muchas pruebas del mismo modo que nadie pregunta por qué en los mercadillos están a la venta supuestos productos de Adidas y Nike a mitad de precio. Y ahí es donde entra Konrad Kujau, originario de la Alemania Oriental y que de toda la vida se movió entre trabajos mal remunerados, pequeños crímenes y, por fin, descubrió su talento para la falsificación de documentos. Como buen pícaro, mezclaba la verdad con la mentira para hacer subir el precio de la segunda: puedes vender a un buen precio un casco alemán de la Primera Guerra Mundial, pero si convences al comprador de que era el mismo casco que utilizó Hitler en las trincheras, pues puedes pedir por él mucho más. Y probablemente más de un listo cree ahora mismo tener un cuadro pintado originalmente por Hitler cuando en realidad es de Kujau. También se dio cuenta de que uno de los productos que tenían mejor salida, además de ser relativamente fáciles de falsificar, eran los documentos ológrafos, de puño y letra, de todos los grandes gerifaltes del nazismo. Llegó incluso a ofrecer libretos de óperas compuestas por Hitler, así que si no lo hubiesen parado a saber qué habría terminado por inventar.

Y eso nos lleva a mediados de los años 1970, en los que ya coló a uno de sus clientes el primer volumen del supuesto diario de Hitler, y se lo había dejado en depósito. En algunas reuniones el pardillo, nos podemos imaginar, se lo mostraba reverencialmente a sus otros amigos nostálgicos sabiendo no sólo que estaban delante de una reliquia de valor incalculable, sino que además era la suya una labor clandestina porque en todo caso esos documentos deberían pertenecer al Estado y ser objeto de estudio por parte de historiadores bien capacitados. Es en este contexto en el que Kujau y Heidemann llegan a ponerse en contacto, indirectamente al principio, y al periodista se le caen los palos del sombrajo al imaginarse la cantidad de pasta que podría ganar su revista si consiguiese publicar en exclusiva esos diarios y además revenderlo a las principales cabeceras del mundo.

Hagamos ahora un pequeño inciso y reflexionemos sobre esta foto escolar, una de las más inusuales que se conocen pues aparecen de infantes el futuro genocida y el padre de dos de las corrientes más importantes de la filosofía del lenguaje, y que compartieron pupitre al haber nacido ambos en 1889. Pues bien, como ya hablé al tratar en el blog sobre cuestiones caligráficas, ha habido distintas modas en esa forma de arte, y en el caso alemán, como con todo, siempre han sido muy suyos. Supongo que igual que en todo occidente la enseñanza de la escritura caligráfica también estará en retroceso en ese país, de modo que la generación que todavía tuvo que practicarla de forma intensiva conocería la caligrafía Sütterlin, que no es muy aparatosa, y que vino a sustituir a la más enrevesada Kurrent, basada en la letra gótica que asociamos a la típica fuente de película de terror, a los rótulos de las cervecerías o a escribir Frankenstein. Tanto en los textos manuscritos como en los impresos (sí, publicaban novelas y libros científicos con letra gótica) hubo una nada desdeñable discusión sobre si dejar de ser los únicos que usaban aquella antigualla y adaptarse a unos tipos de fuente impresas y a una caligrafía más homogénea con el resto del mundo. Obviamente hubo división de opiniones y en los años en los que gobernó el nazismo, para darle la razón a Orwell, el partido apoyó una cosa y la contraria, promovió la letra Sütterlin y después la prohibió por no reflejar correctamente el volkgeist alemán. La cuestión es que sin lugar a dudas tanto Wittgenstein como Hitler tuvieron que aprender a escribir en alguna forma caligráfica que luego quedó obsoleta, basada en la escritura gótica. Que se lo tomaban muy en serio, esta gente no conoce medias tintas: Bismark no leía libros escritos en alemán con tipos de letra latina. Que tenemos muy endiosados a los alemanes como ejemplo de racionalidad y eficacia, pero por aquello de no tener una RAE como Dios manda, que hace noventa años realizó la última revisión ortográfica de calado en español, y que todavía sigue en vigor, los alemanes llevan desde 1996 con un pifostio fino en su forma de escribir.

Y recordemos: Kujau era un buen falsificador dentro de lo que cabe, pero sabía en qué liga jugaba y a quién le vendía la burra, a gente que difícilmente tendría los medios, ni las ganas, de que se descubriese todo el pastel. Sus falsificaciones eran hábiles y bien podían engañar a un coleccionista aficionado, pero no llegaban a los niveles de preciosismo que alcanzaban algunos de los amigos de Orson Welles y a los que este les dedicó una película. Veamos: si esa F mayúscula que vemos en rojo en el título es eso, una F para formar "faking", ¿cómo es posible que aparezca pegada en forma metálica en la portada de los diarios al lado de una H? Pues muy sencillo: porque Kujau era bastante zote, no estaba acostumbrado a las antiguas letras góticas y pensó que eso era una A de Adolf. Su trabajo de falsificación tampoco es que fuera demasiado fino, se equivocaba a menudo y cualquier filólogo mínimamente avezado seguramente habría alzado la voz ante las inconsistencias de estilo y de composición entre Mi lucha y los discursos incendiarios que caracterizaban a Hitler con el tono blandengue y apagado de los supuestos diarios. Algunos historiadores, que llegaron a tenerlos en las manos y leyeron pasajes, expresaron sus reticencias a lo que ahí ponía, pero como el método científico es el que es y siempre hay que dejar un espacio a la duda hasta que no se haga un análisis exhaustivo de modo que no quede lugar para esta, pues tampoco quisieron descalificarlos no fueran a quedar en mal lugar. Lo que se impuso entonces fue una prueba caligráfica forense, y eso fue lo que pidió la revista Stern, pero para cotejar la letra de los diarios no tenían ningún otro documento a mano... así que se lo pidieron a Kujau. Sí, os podéis reír si queréis. En la serie se ve cómo Kujau después de que le soliciten ese documento, al colgar el teléfono, él que ya creía que se iba a acabar la broma y que suerte había tenido al poder arañar unos cuantos miles de marcos, le dice muy serio a su mujer: "Son gilipollas". Así que se inventa una carta de felicitación de cumpleaños escrita por Hitler a Franco (aplausos, la ocasión se lo merece), y luego somete a las cuartillas a los más elementales y conocidos métodos de envejecimiento del papel: mancharlo con té y luego secarlo al horno. Mano de santo, mientras no te lo analice el CSI o alguien competente. Y claro, el laboratorio forense dijo lo que se podía esperar: pues claro que sí, esos dos documentos los ha escrito la misma persona, sin duda. Sólo que no había sido Hitler ni de lejos, sino Kujau.

En clave de comedia, pero sin momentos de carcajada, sino de verdadera estupefacción y no poca vergüenza ajena al ver cómo la gente se quiere engañar a sí misma, veremos las negociaciones de Kujau con el periódico, como se prepara a nivel mundial la reventa para otros idiomas, e incluso se inventan a una supuesta prima de Hitler a la que van a visitar a Nueva York para que a cambio de una cantidad nada despreciable renuncie a reclamar cualquier otra compensación como única pariente viva del dictador. Ella firma de mil amores y con el cheque ya en la mano les dice: "Si algo tengo claro, es que mi primo no escribió ningún diario". En ese contexto veremos también las reticencias de la vieja guardia de la revista, que quiere estar segura al mil por ciento de que los documentos son auténticos, y  además los guionistas se inventan una trama paralela más seria con una periodista joven que trabaja en la redacción de la revista y que es hija de un profesor universitario que puede haber ocultado sus crímenes de guerra. Por supuesto veremos también el interés del Moshad sobre esos diarios, no tanto por el hecho de que sean falsos o no, sino porque puedan dar una impresión equivocada de Hitler y su relación con el genocidio. Porque, aunque no se diga claramente, y Kujau conocía a su público, se da a entender que leyendo entre líneas se podía medio entresacar que Adolfito estaba un poco a lo suyo y que toda la parte más sórdida de la Segunda Guerra Mundial la hicieron un poco a sus espaldas.

Como se suele decir, la mentira tiene las patas muy cortas, de modo que por algún lugar se le tenían que romper las costuras, hasta que alguien se dio cuenta de que aparte de otras incoherencias que se podían explicar porque "Tolkien nunca dijo que Galadriel no fuese en una nave espacial", la objetividad marxista de las condiciones materiales se impuso y por tanto cómo coño pudo haber escrito Hitler en un cuaderno años antes de que la forma en la que estaban blanqueadas sus páginas se hubiese inventado. En ese momento, entre la publicación de las dos portadas de Tiempo que puse antes, Julián Lago dijo "Me cago en mi puta vida". Heidemann dijo lo mismo, pero en alemán. Habían pagado una cantidad astronómica de dinero a Kujau por los diarios, un montonazo de ellos que ya de por sí eso habría sido sospechoso porque de tanto escribir a Hitler no le habría dado tiempo a hacer tantas cosas malas, y se enfrentaban por tanto al descrédito y por supuesto a devolver las otras millonadas que otros grupos editoriales les habían avanzado por tener acceso a aquellos documentos excepcionales. Por si fuera poco Heidemann es acusado de apropiación indebida (que se había quedado con buena parte de los pagos, vamos), de modo que aunque ser estafado y ser gilipollas no es ningún delito, en vez de quedarse sin trabajo y con suerte haber podido montar un bar, acabó como el estafador unos cuatro años en la cárcel.

¡Qué bonito me ha quedado este Miró!

Después de cumplir su pena Kujau montó una tienda de "falsificaciones auténticas", que consiste en hacer eso, en crear réplicas o imitar estilos, pero sin decir que es algo antiguo u original, escribió varios libros y se convirtió en un asiduo de los programas de televisión gracias a su desparpajo y desvergüenza, con más de algún nuevo encontronazo con la justicia, hasta su muerte en el 2000. Heidemann obviamente perdió su trabajo e intentó por todos los medios presentarse a sí mismo como víctima de una conspiración; actualmente, muy anciano, vive de una mísera pensión. En el año 2002 se llegó a publicar que había sido agente doble de la Stasi, algo que él siempre negó, aunque eso tampoco tiene mucho mérito porque en algunas ocasiones podías llegar a ser agente doble de la Stasi sin siquiera tú saberlo.

Ni que decir tiene que la serie es muy disfrutable y recomendable. La parte más humorística está bien tratada y narra lo básico de la historia sin perderse nada, y la historia paralela del profesor universitario con pasado nazi, y que para más inri es especialista en filosofía moral y del derecho, también tiene interés.

Para que no os quejéis de que en el blog hablo poco de cosas natsis, y a pesar de que la primera temporada de la serie Hunters no me agradó demasiado, decidí darle una oportunidad a la segunda temporada, y no me he arrepentido. Aunque como es obvio continúa cronológicamente lo ocurrido en la primera temporada prescinde por completo del tono de denuncia facilón y marisabidilla de esta, y divide su acción en dos líneas temporales: una, en el pasado, recupera al personaje de Al Pacino y nos muestra por medio de flashbacks cómo y por qué monta a ese heterogéneo grupo de cazadores de nazis, y en la actualidad del tiempo de la serie narra la captura de Hitler, que desde el último capítulo de la primera temporada sabemos que está vivo. Lo gracioso es que tal como se nos cuenta la primera historia, la de un nazi escondido que monta una operación antinazi para asegurar que su tapadera nunca se descubra, termina creando las condiciones por las que el nazismo será definitivamente destruido, así que estaríamos ante un caso de eucatástrofe tolkiana, el mal es un movimiento circular en el que este se termina destruyendo a sí mismo. El resto de la serie es la operación, muy en la línea de explotation de película de acción de la misma década de 1970, de ese operativo buscando a Hitler en Argentina, sin que nadie espere que aparezca ninguna agencia gubernamental de ningún país, los israelíes ni nada, parece un tebeo de la época donde sólo importan los personajes y su misión. El resultado, sin dejar de ser una fantasía que poco o nada tiene que ver con la realidad, al menos no resulta tan incoherente como su primera temporada, y evita meterse en las áreas que hacían que esta chirriase. En resumen, que dejaron de pasarse de listos y se centraron en lo que importa, la acción y el desarrollo de la trama.

Como serie de entretenimiento poco más habría que decir, aunque sí se podrían resaltar dos cosas. Primero, que como suele ser habitual, hay un capítulo experimental, el séptimo, y que parece no tener mucho que ver con el resto de la serie, o por lo menos con su argumento principal. En uno de estos capítulos, cuando Hitler ya está detenido, de repente se nos cuenta una historia que sólo al final veremos que tiene conexión con la trama principal, y que trata de una misteriosa casa construida por un arquitecto nazi en la que se ocultan varias familias judías, todo con cierta carga onírica y una puesta en escena de cuento de hadas que puede recordar a algunas obras de Jean-Pierre Jeunet. La verdad es que aunque poco tiene que ver con el resto de la serie es un capítulo excelente de una gran potencia visual, y casi se podría ver sin necesidad del resto de los capítulos. Por otro lado, tenemos el juicio a Hitler, y, parece que me hubiesen leído mi anterior entrada, mira por dónde tanto el fiscal como el defensor son judíos. Sinceramente, no es que esté muy bien llevado. Para empezar, obvia por completo que existieron los Juicios de Nuremberg, y si en estos se mandó a la horca a todo jerarca nazi que tenía un poco de responsabilidad en crímenes de guerra por pura propiedad transitiva Hitler sería condenado en poco menos de cinco minutos. No olvidemos tampoco que a todos los efectos incluso ahora, y sin que tenga que ser uno negacionista de nada, esos juicios se pueden considerar como una irregularidad jurídica sin apenas más base que el derecho de victoria de unas naciones sobre otras, o dicho en otras palabras la posesión de la fuerza, pero incluso los que expresan esas dudas admiten que aquello no podía quedar sin darle algún tipo de final y que a muchos de sus protagonistas no se les podía restituir a la vida civil sin más. De ahí que el "juicio" a Hitler que vemos en la serie quede bastante descafeinado o, sencillamente, suene absurdo. Si nos atenemos a la frase atribuida a Franco de "Yo soy responsable sólo ante Dios y la historia" Hitler está más que prejuzgado en 1979, y la única defensa posible sería el negacionismo y la teoría de la conspiración. Podría haberles quedado algo mucho mejor que lo que al final les sale.

Bueno, y ya acabamos. Sed buenos y no hagáis cosas nazis.

-SuperSantiEgo