Arnold Schwarzenegger es mejor que tú, que eres Frito Pendejo

Por supuesto: Schwarzenegger lo he copiopegado de Google porque, igual que Schweppes, soy incapaz de aprendérmelo de memoria, y lo mismo reza para obergruppenführer, Schleiermacher y Götterdämmerung. Tonterías las justas, y si hubiesen querido que alguien aprendiese su idioma, haberlo hecho de otra manera. Dicho lo cual, recordemos que en España el tito Chuache es tan querido que lo llamamos así, tito, y además le hemos dado un nombre autóctono, el ya citado Chuache. Y Netflix, para que lo conozcamos mejor, ha hecho un documental en tres partes, por si nos quedaba algo por saber. En definitiva, nos cuenta lo que ya sabíamos: que por mucho que lo quiera el mundo entero, él se quiere todavía más a sí mismo, y si se dice que es cierta la leyenda de que el actor porno Ron Jeremy podía ejercer sobre sí mismo un acto sexual que según parece sólo aparece en los más recónditos recetarios del trantismo la intuición nos dice que Arnold dado su volumen muscular nunca podría haber hecho eso, pero metafóricamente lleva haciéndolo desde que pensó que igual podía funcionar.

Para empezar hay que contar que, si a uno le interesa el personaje y su carrera, el documental biográfico es más que recomendable, y por supuesto está muy bien hecho y narrado, con el Chuache haciendo algo a lo que se ve que se dedica con pasión: hablar de sí mismo. Y que conste que no lo digo a malas, ni mucho menos: es algo que ya sabemos que va a hacer y con lo que contamos desde el minuto uno, pues es lo menos que puede uno esperar de alguien que es deportista de élite, estrella internacional del cine y político de alto nivel, triple ración de egolatría. No querríamos a Arnold si fuese de otra manera.

Sobre algunos pormenores como sus anuncios en Japón digamos que no es algo que se niegue,

pero tampoco se hace mucho hincapié en ello.

Por ese lado no hay ninguna queja por mi parte, y repito que es un documental interesante y entretenido: Arnold nos va a contar como se convirtió en el "Número Uno" en una disciplina deportiva como el culturismo, aunque apenas si se menciona el peligroso uso de los esteroides, y cuando se aburrió de ser el mejor en posar con los músculos aceitados decidió convertirse en la más importante estrella del cine mundial cuando ya era millonario por sus muchas inversiones inmobiliarias, como quien dice nuevamente por deporte y por ver si lo podía conseguir, no por ningún verdadero interés crematístico, y después cuando ya hubo conseguido esto se dedicó a la política, en la que debutó directamente como gobernador de California, y según sabemos por el chiste de Demolition Man la única razón por la que no ha llegado a presidente es porque no puede presentarse ya que no nació en el país y por lo tanto es not eligible. Sin embargo, habrá dos momentos de debilidad en el que el personaje, pues no nos olvidemos que siempre será un personaje aunque se trate de un documental biográfico, muestra que también es falible; de hecho, casi es sólo uno: aquel en el que reconoce, porque ya es más que sabido, que fue infiel a su esposa con una empleada del servicio doméstico y además tuvo un hijo fuera del matrimonio con ella, un mozo que intenta ponerse tan fortachón como su padre y que se parece mucho más a él que su descendencia legítima; castigo de Dios, que diría mucha señora mayor de las que van a misa. Eso acabó con su matrimonio, y la verdad es que se le nota jodido por ello. La segunda debilidad es cuando admite, y eso tampoco lo puede negar porque es más que evidente, que está ya BIEHO, que va viendo llegar los ochenta años y por supuesto en algunos aspectos no es sino sombra de lo que fue, y que con sus antecedentes de salud tiene que pensar ya en cosas como qué dirá la gente de él cuando ya no esté en el mundo, y cuál será su legado. Y aun así se le nota que lo dice como si estuviese molesto por tener que admitirlo, o casi sorprendido porque el tiempo le pase su inexorable factura también para él. Y reconozco que después de haber visto de estreno películas como Conan o Terminator donde lucía un físico en el que de una hostia le reventaba a alguien la cara y al padre del agredido se le paraba el reloj a mil kilómetros de distancia, verlo ya viejo aunque vital hace pensar que si le va a tocar a él entonces sí que es verdad que no se salva nadie.

Pero no estoy escribiendo esto precisamente por los aspectos más interesantes del documental, sino por algo que me provocó otro tipo de reacciones. Porque obviamente cada minuto está expresado de forma ÉPICA, se nos narra la realización de una leyenda personal coelhiana, asistimos a una narración mítica en la que se llega a citar a Nietzsche (mal, como casi siempre), de modo que sólo nos falta que nos hablen literalmente de "el triunfo de la voluntad", y el mismo Chuache expresa su filosofía vital como una continua "voluntad de poder", una hambre continua de superación, una necesidad de ir escalando cumbres cada vez más altas, la historia no de un hombre sino de un superhombre que, ahora que se ve ya con el pie puesto en el estribo, con cierta melancolía pero con serenidad, mientras se fuma tranquilamente un puro en su lujosa mansión, contempla sus logros y nos dice "ahí queda eso". Nuevamente: deportista, actor y político, así pues el narcisismo se le supone, y en este caso por partida triple. Todo esto se expresa no sólo de palabra, sino que además se utiliza una metáfora visual en la que mientras el mismo Arnold habla de que siempre sigue su visión y no se detiene ante nada para verla realizada lo vemos vestido con un típico abrigo austríaco con el que esquiar, y literalmente contemplamos cómo con determinación y calzando unos esquíes escala una montaña nevada en su país natal. LA POLLA, nos dice continuamente el documental a través de su protagonista, SOY LA POLLA. Y, como lo conocemos y sabemos quién es, no podemos sino darle la razón, porque en efecto Chuache es la polla, aunque también por el uso y disfrute de su polla le vino su peor fracaso, que fue esa ruptura matrimonial. Mención aparte que, si bien reconoce que en su alocada juventud fue un poco don juan, por supuesto niega cualquier abuso por su parte a las mujeres con las que tuvo relaciones, y como es un remanente de una época pasada, -aunque el tipo de cine que él hacía se sigue realizando prácticamente con las mismas coordenadas estéticas y morales, las películas de acción desenfrenada(s)-, tanto él como nosotros sabemos que es representante preclaro y modelo de un tipo de hipermasculinidad, y por tanto así se nos presenta al personaje sin ninguna concesión a algunas de las retóricas actuales, y se nos explica también cómo a través de la publicidad el mismo gobernador de California que hizo su bandera del ecologismo contribuyó al gusto de todo el país, y luego en todo el mundo, de los coches desproporcionadamente grandes como los hammer, tremendamente contaminantes y orientados casi en exclusiva al público masculino, e incluso sabremos no sólo que cuando hizo el servicio militar en su país movió cielo y tierra para llegar a conducir un tanque porque ese era su capricho, sino que veremos que ahora tiene su propio carro blindado con el que darse paseos, a la vez que nos explica que como realmente se goza la experiencia de conducir uno es con un buen habano en la boca, y asegura que en el fondo todos no somos sino niños grandes con sus juguetes, y por supuesto en ese momento nos está diciendo a todos los que también fuimos niños y en algún momento soñamos con conducir un tanque, como el niño de La vida es bella, que él lo ha conseguido y nosotros no. Es la filosofía de que al final de la partida, cuando mueres, quien gana es quien más juguetes tiene, y en algún momento pese a su avanzada edad y sus muchos logros nos da la impresión de que estamos viendo la glorificación de eso, de un niño grande -muy grande- pidiendo casito y que quiere que todo el mundo sepa las medallas que ha ganado, cuántos juguetes tiene y lo muy popular que es en el colegio. Tentado está uno de decirle aquello de Homer Simpson de que por mucha fama y dinero que tenga que jamás podrá conseguir un dinosaurio, pero mejor abstenerse no vaya a ser que sólo por joder se haga con uno porque se lo ha tomado como otro reto.

Obviamente Arnold no sólo no tiene un pelo de tonto, sino que es muy inteligente, pero eso no nos garantiza que, o bien haya llegado a ciertas reflexiones sobre su vida, o si ha llegado a ellas que quiera compartirlas con nosotros en detrimento de esa exhibición, por algunos momentos casi obscena, de su leyenda personal, de su camino casi de santidad en el desarrollo de todo su potencial en esa interpretación un tanto simple del ideal nietzschiano que se llega a citar, en el que la voluntad lo es todo y el hambre de imponerse sobre los demás es lo único que anima a un espíritu superior, incluso, como llega a reconocer tímidamente en algún momento, siendo un poco cabrón y sin tener mucho en cuenta ciertas actitudes morales. Si hay alguna contradicción, como el ecologismo y la promoción de vehículos innecesariamente grandes que contaminan desproporcionadamente, tendremos que deducirla por nosotros mismos, y aunque la narración nos lo muestra como un político cabal y honrado cuyo único interés es el bienestar del pueblo toda la energía se centra en la glorificación de su persona según el lema de lo mejor para el mejor en el mejor de los mundos posibles, incluido el baño de masas y la egolatría extrema. Por supuesto, desde su perfección conseguida a base de esfuerzo, el mismo Arnold se muestra magnánimo y generoso, reconoce la suerte que ha tenido por llevar una vida tan plena y llena de objetivos realizados y cómo su propia grandeza lo impulsa a compartir su visión con los demás, ser ejemplo de que todo es posible y, cómo no, ayudar a los más desfavorecidos.

La clave está en el concepto ya citado: lo mejor para el mejor en el mejor de los mundos posibles. A diferencia de John Lennon, que a veces era más simple que un botijo y llegó a decir que vivía y trabajaba en los Estados Unidos igual que si hubiese nacido hace dos mil años habría ido a vivir a la Roma del Imperio Romano, pues qué tendrá que ver ser pacifista y anticapitalista con forrarse en el corazón del imperialismo contemporáneo, Arnold Schwarzenegger no oculta en ningún momento que su amor infantil e ingenuo por los Estados Unidos sigue intacto desde que ese idilio nació después de ver su primera película cuando era pequeño, dice sin problemas que su primera patria no podía contener su grandeza, pues esta debería expresarse en el mejor país del mundo, y que la primera vez que pisó los Estados Unidos pensó que por fin había llegado al hogar, a su verdadera patria. Casi nada. Por supuesto, ya lo sabíamos, apoya al partido republicano aunque estuvo casado con una Kennedy, e idolatra al presidente Reagan, el que ya dijo en su momento lo de Make America Great Again; pero no olvidemos que no existe la ortodoxia como tal en los partidos de los Estados Unidos y en muchos aspectos Arnold no sólo no fue un republicano al uso, sino que ahora mismo supongo que debe ser un republicano más despistado y desencantado que un votante del PSOE con más de cuarenta años, y demostrando que es una persona con dos dedos de frente no sólo se negó a dar su apoyo público al entonces candidato Trump, igual que ni siquiera hizo el expresidente Bush jr, sino que de forma consistente se ha referido al ahora mismo encausado magnate como "el peor presidente de la Historia". De eso no oiremos nada en el documental, por supuesto, ya que la idealización de su país de acogida es irreprochable. Aunque en ninguno de sus episodios no se dice nada, probablemente ya con más edad, experiencia y reflexión probablemente el mismo Arnold entienda que todo no es tan color de rosa.

Por eso, para contextualizar lo que digo, os pongo aquí el famoso discurso de despedida de Reagan, donde podemos entender claramente lo que es el excepcionalismo estadounidense, el concepto de Tierra de las Oportunidades, e incluso si me apuráis el Destino Manifiesto, etc, y en el que pareciera que está hablando del mismo Schwarzenegger en particular:

Todo eso está muy bien si no fuera por el pequeño detalle de que es... mentira. Obviamente este no es el lugar donde refutar la mayor de nada, pero digamos que el excepcionalismo de marras no sólo tiene unas explicaciones mucho más prosaicas que un designio de la Providencia o un destino inexorable que es evidente en sí mismo, como podrían ser la obtención de vastos territorios llenos de recursos por la expropiación de tribus tecnológicamente mucho menos avanzadas o por robarle a los vecinos la mitad del territorio tomando como excusa la defensa de una institución tan poco edificante como la esclavitud, sino que a poco que conozca uno ciertos datos e indicadores sociales y económicos los EEUU, América para los que nos saben traducir y creen que point es punto, en pocas cosas están a la cabeza de todo eso a lo que se refería Reagan. Recuerdo, sin ir más lejos, un artículo que en referencia a la movilidad social y a conseguir salir de tu clase social de origen, se titulaba El sueño americano se produce en Dinamarca, y como todo el mundo sabe Canadá es lo que habría sido Estados Unidos si hubiese salido bien, porque como dice Jim Carrey, oriundo de ese país de más al norte, sus ciudadanos son tan amables y viven tan relajados porque saben que no se arruinarán si les vienen muy mal dadas por ejemplo con una enfermedad que en Canadá te cubrirá la sanidad de la seguridad social.

Obviamente esto es algo en lo que no se va a incidir en el documental, que como ya he explicado se resume en un "aquí está mi polla pollón". Es un lo mejor para el mejor en el mejor de los mundos posibles, pero sin explicar que en que si vemos la vida como un juego es inevitable que en algunos aspectos se produzca una suma cero: en un mundo competitivo si hay cinco personas que puedan ascender a un puesto mejor tiene que haber cuatro perdedores para que exista un ganador. En la ideología hipercompetitiva siempre habrá perdedores y siempre hay gente que parte en condiciones de ventaja, sea responsabilidad suya o no y sin necesidad de hacer trampas. Nacer con una buena salud y con un físico privilegiado no es garantía de nada, pero por mucha constancia y voluntad que tengas si naciste con un soplo al corazón, o con una enfermedad genética incapacitante, olvídate de llegar a ser un deportista de élite. Como decían Les Luthiers «El que nace pobre y feo tiene grandes posibilidades de que al crecer se le desarrollen ambas condiciones», y cuando por una mezcla de suerte y esfuerzo te empieza a ir muy bien es muy probable que luego te vaya todavía mejor, hasta que se da esa reflexión tan unamuniana, ligeramente presente en el documental, de que al final llega el gran igualador que es la muerte.

Decía Fichte, y parte de su razón tenía, que dependiendo de la filosofía que se elige se llega a ser una clase de persona u otra, pero ahora sabemos un poco mejor cómo funciona la mente humana, así que no es menos cierto que dependiendo de la persona que ya eres eliges una filosofía u otra. Si eres hipercompetitivo y no miras a los cadáveres que vas dejando atrás, como explica sucintamente el mismo Arnold al recordar que siendo joven y famoso apenas si pensó en la familia que dejó en el otro continente, probablemente acabarás en una empresa de prácticas laborales hipercompetitivas o en un país que en su política inmigratoria sea también hipercompetitivo, o apoyando una ideología cuya base es la depredación económica. Además esa inseguridad y estrés social, esa filosofía de "up or out" que también se estila en algunas empresas, esa aceptación implícita del darwinismo social en el que nuevamente aparece la suma cero para que sólo unos pocos realmente ganen, crea una legión de perdedores, pero también ganadores alfa dispuestos a todo, lo que también explica el éxito, por lo menos temporal, no sólo de algunas personas sino además en agregado de un país, algo que no es exclusivo del capitalismo pues también se produjo en países como la Unión Soviética donde la competencia en algunos sectores era clave para conseguir frente al resto de competidores una parte proporcional mayor de los recursos que asignaba a cada uno el Estado en forma de mejores salarios, mejor vivienda o reconocimiento público. Ese tipo de estresores sociales como la inseguridad de estar a tu suerte si te pones enfermo o la casi nula protección ante el desempleo genera ansiedad y depresión en los que no pueden seguir el ritmo, pero por pura selección hace que los que sí puedan mantenerlo consigan, en un entorno adecuado, lograr grandes cosas. Pues en el caso de Arnold nos encontraríamos con uno de los grandes secretos del éxito estadounidense, aparte de otros méritos propios, y es hacer justo lo contrario de lo que dice la famosa inscripción que menciona Reagan, y que está en la Estatua de la Libertad y dice que a ese nuevo país donde se está realizando "ese gran experimento de la libertad" le envíen a los hambrientos y oprimidos, algo que sabemos de sobra que no es verdad, y que es algo muy bonito que dejar escrito pero imposible de conceder incluso con la mejor de las voluntades. Si es usted una "persona de talento excepcional" no sólo no tendrá ningún problema para llegar a trabajar y aportar sus conocimientos y habilidades en el país de las oportunidades y así hacer avanzar todavía más a un país ya extraordinariamente avanzado en una suerte de política agresiva de captación de recursos humanos y robarle talento a la competencia, sino que en algunos casos irán a buscarte a casa, y si no es usted tan excepcional póngase a la cola, o cruce la frontera y trabaje en la semiclandestinidad durante décadas, o incluso sirva en el ejército lealmente para luego ser repatriado a su país de origen. Eso explica por qué tantos artistas o gente de extraordinario talento son reclutados sin ningún problema o se les conceda por vía exprés la residencia y la ciudadanía, y son, como lo fue el mismo Arnold en su momento, "emigrantes de lujo", en su caso alguien que estaba hambriento, pero de fama, reconocimiento y riqueza, y que se sentía oprimido por la cortedad del viejo continente, rodeado de soldados amargados porque habían perdido la Segunda Guerra Mundial, como su mismo padre. Es la más elemental lógica infantil del patio de colegio: hay que estar siempre de parte del que gana. Por eso ahora que el Chuache es activo en la redes sociales, y ejerce de abuelo un poco cascarrabias que sin embargo da buenos y sabios consejos a las nuevas generaciones, en el caso del ascenso de personas que admiran el nazismo y se declaran nostálgicas de los tiempos de la Confederación su argumento demoledor es que "Estáis apoyando a gente que son perdedores", en concreto literalmente de dos guerras. Que no digo que no tenga razón y que en parte el argumento no sea válido, pero como se puede ver no contempla la idea, como en cualquier película de Jólibud, de que no sean sino los buenos los que siempre ganan, no digamos ya entender la poética y el morbo romántico de la aureola del perdedor. Y hay que reconocer que en algunas de esas intervenciones ha protagonizado algunos zascas gloriosos a gente que se ha atrevido a expresar de forma grosera su gañanería o visión pacata de la vida, como una persona que se atrevió a hacer de menos a los deportistas paraolímpicos, a los que Schwarzenegger siempre ha dado su apoyo, así que mejor no interponerse tampoco dialécticamente en el camino de alguien que se peleó a brazo partido con Predator, porque la hostia verbal que te puedes llevar también puede ser fina.

Tanto este documental con Schwarzenegger contando de forma épica su vida, igual que el discurso de Reagan, pueden ser analizados y discutidos, incluso interpelados como yo estoy intentando hacer ahora mismo, pero no se les puede negar su autenticidad: no nos están contando una mentira porque ellos creen en ello, es como lo han vivido y como realmente lo entienden. De ahí que consigan transmitirlo de forma tan convincente. Por eso tampoco es incoherente seguir admirando a Arnold como persona y actor, que nos sigan gustando las películas en las que tantos buenos momentos nos ha dado e incluso disfrutar de este documental, aunque sepamos que nos está contando de forma muy edulcorada y épica algo que no tiene una explicación tan simple como que todo se consigue en la vida echándole voluntad, cojones, o visualizando muy clarito lo que queremos conseguir.

Y es así como llegamos a tratar la segunda parte del título de esta entrada, entendiendo que un emigrante privilegiado como Schwarzenegger cometió el mayor error de su vida con una emigrante guatemalteca muy poco privilegiada, pues en estas mismas fechas se ha estrenado la supuesta historia real de otro ejemplo de éxito, la de Richard Montañez, un chicano que no me ha quedado claro si es hijo de inmigrantes o su familia es de aquellas a las que cruzó la frontera hace siglo y medio. Lo de supuesta es porque este señor se jubiló de su trabajo en Frito-Lay para empezar a proclamarse el inventor de los Cheetos Flamin Hot, o al menos asegurar que la idea de echar picante a los aperitivos de PepsiCo era suya, y así dar conferencias motivacionales y explicar que incluso alguien que no había acabado la secundaria podía llegar a lo más alto si trabajaba duro y tenía una buena idea®, y la verdad es que hay serias dudas de que aunque puede que algo contribuyera en el fenómeno, ni de lejos es todo como nos lo pintan en esta película, la primera de Eva Longoria como directora. Por si fuera poco, y de forma muy conveniente, el que mejor podría confirmar su historia, Roger Enrico, superjefazo de PepsiCo al que Montañez habría llamado directamente en un golpe de audacia para contarle Su Ideaca, había muerto en 2016 practicando uno de sus aficiones proletarias: hacer submarinismo en su casa de las Islas Caimán.

Abundando en lo contado en el caso anterior podríamos decir que la película está entretenida e incluso graciosa, y que obviamente dramatiza y hace un tanto épica lo que podría ser una historia real seguro que mucho más sosa si la contásemos de forma completamente objetiva y desapasionada, pero podemos pensar si no nos hallamos ante un ejemplo claro de hiperstición en el que la realidad crea a la ficción que ha creado previamente a la realidad. Porque suena todo de primeras tan a historia ya inventada y creada para ser una forma idealizada de ejemplo de crecimiento y logro personal, pensada desde el principio para convertirse en una épica cinematográfica previsible y estandarizada, que es imposible imaginarse qué es lo que realmente pudo pasar.

Porque todo es increíblemente ñoño y disneyano, y sin dejar de expresarse en términos completamente hodiernos, como la separación entre blancos y no blancos como si fueran dos entes completamente separados en la sociedad, y las quejas entre serias y medio jocosas de los problemas raciales y las dificultades que viven las familias inmigrantes que no son de primera clase, como esas personas de extraordinario talento de las que os hablé antes, sin embargo la historia es descaradamente otra venta de burra del Sueño Americano en su versión más dulcificada, y eso que la película también nos va a hablar del presidente favorito de Arnold y de la reaganomics, que en este caso se presenta como generadora de todavía más desigualdad económica y social, olvido de los menos favorecidos y sobre todo como la ideología que da carta de naturaleza a la filosofía imperante a día de hoy en todo el planeta: sálvese quien pueda y el que venga detrás que arree. Pero la crítica no pasa de ahí, porque lo importante es contarnos que, aunque las cosas estén mal para ti y seas un pendejo cualquiera que empezó casi siendo medio analfabeto y destinado a ser un pequeño delincuente de barrio, si se te da la oportunidad y tienes una buena idea® y voluntad y visión para hacerla realidad, entonces dejarás de ser un pendejo cualquiera y tendrás éxito, dinero y reconocimiento. Y si no, aprovechas que nadie parece dispuesto a contradecirte y te lo inventas todo, lo importante no es si es verdad o no sino que la gente crea lo que les cuentas. Se non è vero è ben trovato y eso.

-SuperSantiego

Mrs Davis. La serie que se cachondea de la religión, y no es esa en la que estáis pensando

La sinopsis de esta pedazo de serie creo que se podría hacer así: "Una monja en falda pantalón que tiene alucinaciones sexuales con Jesucristo debe luchar contra una Inteligencia Artificial prácticamente omnisciente y para ello emprende la búsqueda del Santo Grial". Si con esa frase no estáis ya pensando en verla, yo es que no sé hacer mi trabajo.

Probablemente sea una de las series más pasadas de vueltas a todos los niveles que haya visto. Y lo que es más extraño: todo en ella funciona. A pesar de lo disparatado de la propuesta, de que todo sea una locura y que además empiece todo in media res sin dejar mucha opción a enterarte de cómo ha empezado todo, se consigue un equilibrio en el tono y en la progresión de cada episodio que sencillamente hace que pongas a dormir un buen rato la incredulidad y quieras saber qué coño está pasando ahí. Ni siquiera nos importará demasiado si la monja es católica o anglicana, y ni mucho menos que en un momento en el que veamos que los protagonistas están en España aparezca un puerto deportivo que seguro que es de California, pero es convincente y además sale una presidenta del gobierno.

La IA en cuestión, conocida como Mrs Davis, o en otros países sencillamente como Mamá, es una inteligencia artificial completa de propósito general cuyo origen no se desvela hasta el último episodio, y que tiene no pocas similitudes con el Multivac de Asimov: todo el mundo puede hablar con ella en cualquier momento para consultarle lo que sea, y según nos dan a entender en los diez años en los que lleva en funcionamiento ha solucionado prácticamente todos los problemas acuciantes del ser humano. Por supuesto, hay gente que se opone a ella, como nuestra monja protagonista, Simone, que se niega a dirigirle la palabra si no es por mediación de un usuario, y también la odia un antiguo novio, un vaquero de rodeo retirado, que es el líder de la Resistencia, un conjunto de pirados que están en una base secreta al mando de un australiano fitness al que han elegido como líder precisamente por ser el más exagerado y pirado de todos. Por otro lado tendremos a una orden secreta de monjas que cuida del Santro Grial, pero es este un objeto mucho más peligroso que el que perseguía Indiana Jones, así que hay que tener cuidado con lo que se hace por él porque si no habrás elegido... mal. Mrs Davis elige a Simone para una misión, que es encontrar ese Santo Grial, y a cambio le concederá cualquier cosa que esté en su poder, y Simone elige que la inteligencia artificial se haga delete, como cometía automorición digital aquel Winston en la más reciente obra maestra de Dan Brown.

Todo es muy, muy loco, pero es conscientemente loco y sabe a lo que juega. El líder australiano antes de saltar en paracaídas reclama que le metan en la boca una cucharada de Vegemite, hay que rescatar el Santo Grial de un lugar completamente inverosímil, la monja y su anterior novio comparten algo muy especial dado que la madre de la protagonista es una verdadera psicópata, y la religiosa por si fuera poco cada vez que ora se traslada a un no lugar en el que la espera literalmente su marido, pero no es sentido místico sino real, el mismo Jesucristo, interpretado por un actor poc bastante convincente que se parece bastante más a la versión de Pasolini que a la de Zeffirelli.

-¿De dónde dices que eres, Max?
-De la misma Suecia.
-Messirve.

-Te hago un armarito para las especias en cero coma.

Son en total ocho capítulos muy bien aprovechados en los que da tiempo a ver un poco de todo: órdenes secretas del Vaticano, gente gritando Vive la Résistance! como si quisieran homenajear a la película de South Park, ideas locas de bombero y por supuesto una total desvergüenza a la hora de tratar el argumento, donde incluso hay personas a las que la inteligencia artificial consiente que les ponga una "fecha de caducidad", y deben morir en una fecha determinada. No hay ni un personaje que sea ni medio normal, así de simple.

Otra cuestión, que al principio nos desorienta, es que la monja, que ya hemos dicho que no sabemos si es católica o no, ni nos importa, tiene literalmente una relación matrimonial con Jesucristo, porque se supone que las monjas se casan con Dios. Bueno, no se supone, es así como se dice y como se supone que es, aunque por lo canónico obviamente es una pura unión espiritual. Aquí se lo toman al pie de la letra por los loles y porque el canon cristiano digamos que lo reinterpretan de forma muy libre. Lo que significa que entre una cosa y otra, quién es de verdad "Dios Padre", que no os lo voy a contar, y toda la mandanga del Grial, podríamos decir que se están burlando de la religión... y no nos equivocaríamos demasiado. Pero sin embargo también se están pirorreando, y mucho, de la misma inteligencia artificial que da título a la serie, y a la que a veces se refieren los personajes como El Algoritmo.

Por eso es tan importante el capítulo final, que nos reserva la revelación de por qué Mrs Davis es como es, y su búsqueda del Santo Grial. Como dice la auténtica creadora de la aplicación, que en un momento woke no se sabe si genuino o irónico descubrimos que es una mujer negra lesbiana, los algoritmos no son muy listos. Durante diez años, mientras el algoritmo ha gobernado las vidas de la humanidad, y todos tan contentos, nadie parece haberse dado cuenta, ni se ha preguntado, de dónde ha salido esa entidad que funciona como un demiurgo independiente con pretensiones de omnisciencia y omnipotencia, y que por supuesto, como en Matrix, sabe perfectamente de los planes de la Résistance y no podrían importarle menos. Igual que el Multivac de Asimov, eso ya es interpretación mía, desea de algún modo que la desconecten. Igual ya le resultamos aburridos.

El final es por tanto inesperado y bastante sorprendente, y en el colmo del abuso de los tópicos los protagonistas desaparecen montados a caballo en dirección a la puesta de sol. Supongo que no habrá segunda temporada porque esto no tiene continuación posible y está todo bien como está, pero sí confío que a los guionistas les den la oportunidad, cuando pase la huelga, de hacer una serie similar, y esperemos que la persona que los surtía de golosinas de las que dan nombre a este blog les pase material de la misma calidad.

-SuperSantiEgo

Series: Faking Hitler y Hunters 2º Temporada. Cosas natsis

En estos casos, y a riesgo de desvelar nuestra ya edad provecta, he de decir que del primer lance de esta entrada de algo me acuerdo. Sencillamente un día se empezó a hablar de que se habían encontrado, por supuesto en Alemania, los diarios del Führer, esa figura omnipresente en la cultura de masas pues sólo habían pasado cuarenta años desde sus fechorías, los mismos que nos separan de esta estafa a medio camino del sainete y el ridículo más espantoso que hizo la prensa en muchas décadas. Qué conmoción, qué delirio: el mismo Adolfo nos iba a hablar en persona de cómo veía él el mundo... como si no lo hubiese hecho ya en Mi lucha, donde dejó más que claro lo que quería hacerle al mundo en general y a los judíos en particular. Se le podrán reprochar muchas cosas al que quizá se haya ganado a pulso el título de peor persona en la historia de la humanidad, pero no que no fuese más o menos de frente. "Os voy a matar a todos los que me os pongáis por delante", dijo, y eso hizo.

Pues bien: como hace cuarenta años las cosas no iban tan rápido como ahora y los ritmos eran otros, aquí no estaba la gente empezando a hablar de la posibilidad de que los diarios fueran auténticos, que se tuvo que pasar en poco más de una semana a comentar que eran eso, una invención, una estafa. En la operación se inmiscuyó la entonces popular revista Tiempo, dirigida por el muy joven Julián Lago, que unos diez años después se haría inmensamente popular con la llegada de las televisiones privadas, y en las que dirigió y presentó uno de los programas punteros de investigación sin concesión alguna a la truculencia y a la falta de rigor periodístico, La máquina de la verdad, en la que popularizó una frase que todavía se oye de vez en cuando: "No conteste ahora. Hágalo después de publicidad".

Y... recogemos cable

Aparte de esta anécdota del fugaz paso de este fenómeno en la prensa española, el lance se ha convertido en un ejemplo de cómo el periodismo dejó de ser esa noble profesión que incluso podía practicar alguien como Superman y Spider-man en sus identidades civiles y poco a poco se fue convirtiendo en lo que es ahora, donde muchas veces se habla directamente del entretetamiento, el clickbait y sálvese quien pueda que cada vez hay menos dinero a repartir. Stern, la revista que cayó en el engaño, era una revista de prestigio e investigación, y sin embargo sucumbió al morbo y a querer creer que existía aquello que le ofrecían y que visto con un poco de distancia estaba claro que no podía ser verdad. 

Sobre esta caída en el absurdo y la estafa se han hecho ya películas y libros, pero en este caso la serie que hemos visto, de la incomprendida Apple TV, tiene dos cosas a su favor: está hecha desde el punto de vista alemán, aunque ya desde una distancia prudencial en el tiempo, y sobre todo opta por una mirada cercana a la comedia ligera e irónica que potencia una interpretación cercana al absurdo, y en la que se demuestra que un idiota o alguien con malsano entusiasmo puede ser de largo mucho más peligroso que alguien verdaderamente malvado. Aunque los hechos fundamentales son los mismos, en la serie están dramatizados, y se centran sobre todo en Gerd Heidemann, el periodista de Stern que se la comió doblada, y Konrad Kujau, un pícaro y falsificador que ya sabéis que pertenece a una clase de personas que a mí me fascinan y que tienen todo mis respetos: aquellos que apartan a los idiotas de su dinero. En el caso del periodista, digamos que era demasiado aficionado a las cosas natsis, pero como coleccionista, de modo que había adquirido un velero que había sido propiedad de Goering, y de paso se beneficiaba a la hija de este, Edda. Ya sabéis, como dijo Sardá en una ocasión es muy normal que los hombres a partir de los cincuenta años se obsesionen con dos cosas, jugar al golf o leer sesudos ensayos sobre la Segunda Guerra Mundial, pero hace cuarenta años si coleccionabas compulsivamente cualquier reliquia o parafernalia nazi, y además eras alemán... pues igual es que te iba un poco el rollo, como poco. No es que Heidemann fuese precisamente nazi, pero le gustaba tontear y conocer a gente que había vivido esa época ya de adultos y que, obviamente, incluso aunque hubiesen votado con mucha fe por Konrad Adenauer y luego llegaran a hacerlo por Helmut Kohl, luego en privado dijeran cosas como que Hitler haría cosas malas, pero construyó muchas autopistas y los trenes llegaban a su hora.

Y donde hay gilipollas el Universo, que aborrece el vacío y nunca da puntada sin hilo, hace que surjan para compensar a aquellos que se benefician de los gilipollas. Y si hay un floreciente mercado de reliquias nazis para coleccionistas privados, habrá quien surta ese mercado, ya sea con productos genuinos o con otros de mucho más dudoso origen que no serán sometidos a muchas pruebas del mismo modo que nadie pregunta por qué en los mercadillos están a la venta supuestos productos de Adidas y Nike a mitad de precio. Y ahí es donde entra Konrad Kujau, originario de la Alemania Oriental y que de toda la vida se movió entre trabajos mal remunerados, pequeños crímenes y, por fin, descubrió su talento para la falsificación de documentos. Como buen pícaro, mezclaba la verdad con la mentira para hacer subir el precio de la segunda: puedes vender a un buen precio un casco alemán de la Primera Guerra Mundial, pero si convences al comprador de que era el mismo casco que utilizó Hitler en las trincheras, pues puedes pedir por él mucho más. Y probablemente más de un listo cree ahora mismo tener un cuadro pintado originalmente por Hitler cuando en realidad es de Kujau. También se dio cuenta de que uno de los productos que tenían mejor salida, además de ser relativamente fáciles de falsificar, eran los documentos ológrafos, de puño y letra, de todos los grandes gerifaltes del nazismo. Llegó incluso a ofrecer libretos de óperas compuestas por Hitler, así que si no lo hubiesen parado a saber qué habría terminado por inventar.

Y eso nos lleva a mediados de los años 1970, en los que ya coló a uno de sus clientes el primer volumen del supuesto diario de Hitler, y se lo había dejado en depósito. En algunas reuniones el pardillo, nos podemos imaginar, se lo mostraba reverencialmente a sus otros amigos nostálgicos sabiendo no sólo que estaban delante de una reliquia de valor incalculable, sino que además era la suya una labor clandestina porque en todo caso esos documentos deberían pertenecer al Estado y ser objeto de estudio por parte de historiadores bien capacitados. Es en este contexto en el que Kujau y Heidemann llegan a ponerse en contacto, indirectamente al principio, y al periodista se le caen los palos del sombrajo al imaginarse la cantidad de pasta que podría ganar su revista si consiguiese publicar en exclusiva esos diarios y además revenderlo a las principales cabeceras del mundo.

Hagamos ahora un pequeño inciso y reflexionemos sobre esta foto escolar, una de las más inusuales que se conocen pues aparecen de infantes el futuro genocida y el padre de dos de las corrientes más importantes de la filosofía del lenguaje, y que compartieron pupitre al haber nacido ambos en 1889. Pues bien, como ya hablé al tratar en el blog sobre cuestiones caligráficas, ha habido distintas modas en esa forma de arte, y en el caso alemán, como con todo, siempre han sido muy suyos. Supongo que igual que en todo occidente la enseñanza de la escritura caligráfica también estará en retroceso en ese país, de modo que la generación que todavía tuvo que practicarla de forma intensiva conocería la caligrafía Sütterlin, que no es muy aparatosa, y que vino a sustituir a la más enrevesada Kurrent, basada en la letra gótica que asociamos a la típica fuente de película de terror, a los rótulos de las cervecerías o a escribir Frankenstein. Tanto en los textos manuscritos como en los impresos (sí, publicaban novelas y libros científicos con letra gótica) hubo una nada desdeñable discusión sobre si dejar de ser los únicos que usaban aquella antigualla y adaptarse a unos tipos de fuente impresas y a una caligrafía más homogénea con el resto del mundo. Obviamente hubo división de opiniones y en los años en los que gobernó el nazismo, para darle la razón a Orwell, el partido apoyó una cosa y la contraria, promovió la letra Sütterlin y después la prohibió por no reflejar correctamente el volkgeist alemán. La cuestión es que sin lugar a dudas tanto Wittgenstein como Hitler tuvieron que aprender a escribir en alguna forma caligráfica que luego quedó obsoleta, basada en la escritura gótica. Que se lo tomaban muy en serio, esta gente no conoce medias tintas: Bismark no leía libros escritos en alemán con tipos de letra latina. Que tenemos muy endiosados a los alemanes como ejemplo de racionalidad y eficacia, pero por aquello de no tener una RAE como Dios manda, que hace noventa años realizó la última revisión ortográfica de calado en español, y que todavía sigue en vigor, los alemanes llevan desde 1996 con un pifostio fino en su forma de escribir.

Y recordemos: Kujau era un buen falsificador dentro de lo que cabe, pero sabía en qué liga jugaba y a quién le vendía la burra, a gente que difícilmente tendría los medios, ni las ganas, de que se descubriese todo el pastel. Sus falsificaciones eran hábiles y bien podían engañar a un coleccionista aficionado, pero no llegaban a los niveles de preciosismo que alcanzaban algunos de los amigos de Orson Welles y a los que este les dedicó una película. Veamos: si esa F mayúscula que vemos en rojo en el título es eso, una F para formar "faking", ¿cómo es posible que aparezca pegada en forma metálica en la portada de los diarios al lado de una H? Pues muy sencillo: porque Kujau era bastante zote, no estaba acostumbrado a las antiguas letras góticas y pensó que eso era una A de Adolf. Su trabajo de falsificación tampoco es que fuera demasiado fino, se equivocaba a menudo y cualquier filólogo mínimamente avezado seguramente habría alzado la voz ante las inconsistencias de estilo y de composición entre Mi lucha y los discursos incendiarios que caracterizaban a Hitler con el tono blandengue y apagado de los supuestos diarios. Algunos historiadores, que llegaron a tenerlos en las manos y leyeron pasajes, expresaron sus reticencias a lo que ahí ponía, pero como el método científico es el que es y siempre hay que dejar un espacio a la duda hasta que no se haga un análisis exhaustivo de modo que no quede lugar para esta, pues tampoco quisieron descalificarlos no fueran a quedar en mal lugar. Lo que se impuso entonces fue una prueba caligráfica forense, y eso fue lo que pidió la revista Stern, pero para cotejar la letra de los diarios no tenían ningún otro documento a mano... así que se lo pidieron a Kujau. Sí, os podéis reír si queréis. En la serie se ve cómo Kujau después de que le soliciten ese documento, al colgar el teléfono, él que ya creía que se iba a acabar la broma y que suerte había tenido al poder arañar unos cuantos miles de marcos, le dice muy serio a su mujer: "Son gilipollas". Así que se inventa una carta de felicitación de cumpleaños escrita por Hitler a Franco (aplausos, la ocasión se lo merece), y luego somete a las cuartillas a los más elementales y conocidos métodos de envejecimiento del papel: mancharlo con té y luego secarlo al horno. Mano de santo, mientras no te lo analice el CSI o alguien competente. Y claro, el laboratorio forense dijo lo que se podía esperar: pues claro que sí, esos dos documentos los ha escrito la misma persona, sin duda. Sólo que no había sido Hitler ni de lejos, sino Kujau.

En clave de comedia, pero sin momentos de carcajada, sino de verdadera estupefacción y no poca vergüenza ajena al ver cómo la gente se quiere engañar a sí misma, veremos las negociaciones de Kujau con el periódico, como se prepara a nivel mundial la reventa para otros idiomas, e incluso se inventan a una supuesta prima de Hitler a la que van a visitar a Nueva York para que a cambio de una cantidad nada despreciable renuncie a reclamar cualquier otra compensación como única pariente viva del dictador. Ella firma de mil amores y con el cheque ya en la mano les dice: "Si algo tengo claro, es que mi primo no escribió ningún diario". En ese contexto veremos también las reticencias de la vieja guardia de la revista, que quiere estar segura al mil por ciento de que los documentos son auténticos, y  además los guionistas se inventan una trama paralela más seria con una periodista joven que trabaja en la redacción de la revista y que es hija de un profesor universitario que puede haber ocultado sus crímenes de guerra. Por supuesto veremos también el interés del Moshad sobre esos diarios, no tanto por el hecho de que sean falsos o no, sino porque puedan dar una impresión equivocada de Hitler y su relación con el genocidio. Porque, aunque no se diga claramente, y Kujau conocía a su público, se da a entender que leyendo entre líneas se podía medio entresacar que Adolfito estaba un poco a lo suyo y que toda la parte más sórdida de la Segunda Guerra Mundial la hicieron un poco a sus espaldas.

Como se suele decir, la mentira tiene las patas muy cortas, de modo que por algún lugar se le tenían que romper las costuras, hasta que alguien se dio cuenta de que aparte de otras incoherencias que se podían explicar porque "Tolkien nunca dijo que Galadriel no fuese en una nave espacial", la objetividad marxista de las condiciones materiales se impuso y por tanto cómo coño pudo haber escrito Hitler en un cuaderno años antes de que la forma en la que estaban blanqueadas sus páginas se hubiese inventado. En ese momento, entre la publicación de las dos portadas de Tiempo que puse antes, Julián Lago dijo "Me cago en mi puta vida". Heidemann dijo lo mismo, pero en alemán. Habían pagado una cantidad astronómica de dinero a Kujau por los diarios, un montonazo de ellos que ya de por sí eso habría sido sospechoso porque de tanto escribir a Hitler no le habría dado tiempo a hacer tantas cosas malas, y se enfrentaban por tanto al descrédito y por supuesto a devolver las otras millonadas que otros grupos editoriales les habían avanzado por tener acceso a aquellos documentos excepcionales. Por si fuera poco Heidemann es acusado de apropiación indebida (que se había quedado con buena parte de los pagos, vamos), de modo que aunque ser estafado y ser gilipollas no es ningún delito, en vez de quedarse sin trabajo y con suerte haber podido montar un bar, acabó como el estafador unos cuatro años en la cárcel.

¡Qué bonito me ha quedado este Miró!

Después de cumplir su pena Kujau montó una tienda de "falsificaciones auténticas", que consiste en hacer eso, en crear réplicas o imitar estilos, pero sin decir que es algo antiguo u original, escribió varios libros y se convirtió en un asiduo de los programas de televisión gracias a su desparpajo y desvergüenza, con más de algún nuevo encontronazo con la justicia, hasta su muerte en el 2000. Heidemann obviamente perdió su trabajo e intentó por todos los medios presentarse a sí mismo como víctima de una conspiración; actualmente, muy anciano, vive de una mísera pensión. En el año 2002 se llegó a publicar que había sido agente doble de la Stasi, algo que él siempre negó, aunque eso tampoco tiene mucho mérito porque en algunas ocasiones podías llegar a ser agente doble de la Stasi sin siquiera tú saberlo.

Ni que decir tiene que la serie es muy disfrutable y recomendable. La parte más humorística está bien tratada y narra lo básico de la historia sin perderse nada, y la historia paralela del profesor universitario con pasado nazi, y que para más inri es especialista en filosofía moral y del derecho, también tiene interés.

Para que no os quejéis de que en el blog hablo poco de cosas natsis, y a pesar de que la primera temporada de la serie Hunters no me agradó demasiado, decidí darle una oportunidad a la segunda temporada, y no me he arrepentido. Aunque como es obvio continúa cronológicamente lo ocurrido en la primera temporada prescinde por completo del tono de denuncia facilón y marisabidilla de esta, y divide su acción en dos líneas temporales: una, en el pasado, recupera al personaje de Al Pacino y nos muestra por medio de flashbacks cómo y por qué monta a ese heterogéneo grupo de cazadores de nazis, y en la actualidad del tiempo de la serie narra la captura de Hitler, que desde el último capítulo de la primera temporada sabemos que está vivo. Lo gracioso es que tal como se nos cuenta la primera historia, la de un nazi escondido que monta una operación antinazi para asegurar que su tapadera nunca se descubra, termina creando las condiciones por las que el nazismo será definitivamente destruido, así que estaríamos ante un caso de eucatástrofe tolkiana, el mal es un movimiento circular en el que este se termina destruyendo a sí mismo. El resto de la serie es la operación, muy en la línea de explotation de película de acción de la misma década de 1970, de ese operativo buscando a Hitler en Argentina, sin que nadie espere que aparezca ninguna agencia gubernamental de ningún país, los israelíes ni nada, parece un tebeo de la época donde sólo importan los personajes y su misión. El resultado, sin dejar de ser una fantasía que poco o nada tiene que ver con la realidad, al menos no resulta tan incoherente como su primera temporada, y evita meterse en las áreas que hacían que esta chirriase. En resumen, que dejaron de pasarse de listos y se centraron en lo que importa, la acción y el desarrollo de la trama.

Como serie de entretenimiento poco más habría que decir, aunque sí se podrían resaltar dos cosas. Primero, que como suele ser habitual, hay un capítulo experimental, el séptimo, y que parece no tener mucho que ver con el resto de la serie, o por lo menos con su argumento principal. En uno de estos capítulos, cuando Hitler ya está detenido, de repente se nos cuenta una historia que sólo al final veremos que tiene conexión con la trama principal, y que trata de una misteriosa casa construida por un arquitecto nazi en la que se ocultan varias familias judías, todo con cierta carga onírica y una puesta en escena de cuento de hadas que puede recordar a algunas obras de Jean-Pierre Jeunet. La verdad es que aunque poco tiene que ver con el resto de la serie es un capítulo excelente de una gran potencia visual, y casi se podría ver sin necesidad del resto de los capítulos. Por otro lado, tenemos el juicio a Hitler, y, parece que me hubiesen leído mi anterior entrada, mira por dónde tanto el fiscal como el defensor son judíos. Sinceramente, no es que esté muy bien llevado. Para empezar, obvia por completo que existieron los Juicios de Nuremberg, y si en estos se mandó a la horca a todo jerarca nazi que tenía un poco de responsabilidad en crímenes de guerra por pura propiedad transitiva Hitler sería condenado en poco menos de cinco minutos. No olvidemos tampoco que a todos los efectos incluso ahora, y sin que tenga que ser uno negacionista de nada, esos juicios se pueden considerar como una irregularidad jurídica sin apenas más base que el derecho de victoria de unas naciones sobre otras, o dicho en otras palabras la posesión de la fuerza, pero incluso los que expresan esas dudas admiten que aquello no podía quedar sin darle algún tipo de final y que a muchos de sus protagonistas no se les podía restituir a la vida civil sin más. De ahí que el "juicio" a Hitler que vemos en la serie quede bastante descafeinado o, sencillamente, suene absurdo. Si nos atenemos a la frase atribuida a Franco de "Yo soy responsable sólo ante Dios y la historia" Hitler está más que prejuzgado en 1979, y la única defensa posible sería el negacionismo y la teoría de la conspiración. Podría haberles quedado algo mucho mejor que lo que al final les sale.

Bueno, y ya acabamos. Sed buenos y no hagáis cosas nazis.

-SuperSantiEgo

Serie: . El horror tiene rostro, y debes hacerte amigo de él

El encargado, el portero como se dice en España, aunque también es común usar ese término en los demás países. Hubo un tiempo en que era una figura casi imprescindible en las casas de pisos, casi siempre ocupaban un bajo y se encargaban del mantenimiento básico de la comunidad, así como de abrir y cerrar las puertas y controlar el tránsito de propios y ajenos del edificio, y abrir de noche en caso de emergencia, pues lo normal era cerrar las puertas al anochecer, lo que explicaba también la figura ya casi completamente desaparecida de los serenos. Por lo menos en el caso español tal como se atestigua en novelas y películas en esos bajos ocupados por matrimonios si él trabajaba fuera era la señora la que se ocupaba de las faenas de portería, y quizá por eso existe la expresión "ser una portera" aplicada a la persona que es en extremo cotilla y que le gusta saber de la vida de los demás, ya que era un vicio o gusto que se le presuponía a quien trabajaba en esa ocupación. Y según parece era un prejuicio con cierto fundamento y del que la policía sacaba provecho, ya que los porteros solían enterarse de todo y por tanto eran la primera opción para informar de cualquier cosa sospechosa, así como de hacer de confidentes de las fuerzas del orden y de los servicios secretos y de contraespionaje.

Poniendo un poco el carro antes que los bueyes, hablaremos primero de la polémica que en su país de origen, Argentina, ha levantado esta serie, ya que los porteros de fincas han mostrado su malestar ya que el turbio personaje principal "no los representa", y en estos tiempos en el que uno sabe que aunque diga "pues sí, pues sí", alguien responderá "pues no, ya me has ofendido" no se podía esperar algo diferente. Pues sí, como explicaremos a continuación el personaje en algunos momentos justifica la frase que he puesto de Apocalipse Now en el título pero es que esto no es ni siquiera nuevo. En cien años de cine y varios siglos de literatura ha habido personajes perversos que han pertenecido a todas las profesiones imaginables, aunque algunas dan más mal rollo que otras. En el caso de los encargados de edificio, dada la naturaleza de su profesión, dan pie a historias de terror psicológico de forma bastante inmediata, como veremos en los dos siguientes ejemplos, que de momento son los que se me ocurren pero seguro que hay muchos más.

Para hacer el chiste fácil, es que en 1993 Sharon Stone estaba como para acosarla muy fuerte, aunque todo tenga un ambiente de irrealidad, como ese salón a lo Ozymandias que se ha montado el psicópata para vigilar a todo el mundo, que eso parece sacado de V de Vendetta o de la NASA. Bueno, en realidad es acosador en esta película es el mismo dueño del edificio, pero estirando el concepto nos puede valer. En España, como somos más modestos de presupuesto y algo más apegados a la tierra tuvimos una versión parecida pero más cañí y con un Luis Tosar que da un mal rollo muy, muy espeso.

Por otro lado, la figura del portero también puede ser, por qué no, entrañable, como el personaje que dio fama a Fernando Tejero en Aquí no hay quien viva, serie que también tuvo un gran éxito en algunos países hispanoamericanos, y el trabajo de portero estrafalario luego volvería a aparecer interpretado por otros actores en su sucesora, La que se avecina. Ahí se podía ver ya que, excepto en casas de mucho postín, la figura del portero físico (término que se acuñó para diferenciarlo del portero automático) era difícil de mantener en las casas de vecinos de clase trabajadora o de clase media baja aspiracional, y menos en un régimen de legalidad laboral.

En un contexto parecido se desarrolla esta ficción argentina, cuya acción transcurre casi en exclusiva dentro de una edificio de pisos de lujo y en su acera o vereda, que escrupulosamente limpia Eliseo, el portero protagonista, cada día. Ha trabajado en esa misma ocupación durante treinta años, y los vecinos llegan a la conclusión de que su puesto de trabajo no sólo es un atraso sino que además deben aprovechar la terraza donde está la casita de Eliseo, lo que sin duda nos recordará a algunos a 13 Rúe del Percebe y el lugar donde vivía el trasunto del Gran Vázquez, y construir allí mismo una pileta o piscina que revalorice al edificio y permita tener a los inquilinos un lugar de ocio exclusivo. El argumento de la serie en sus once episodios es así de simple, y todo girará alrededor de los movimientos y pactos que realizará Eliseo para mantenerse en su puesto y hacer que el proyecto nunca se lleve a cabo. Curiosamente, de forma casi futurista, el confidente y casi confesor de Eliseo en el edificio de enfrente es un portero no ya automático, sino casi virtual, una pantalla desde la que ve y es visto un guardia de seguridad que a saber a cuántos kilómetros puede estar del lugar vigilado, personaje interpretado por otro conocido actor y presentador argentino.

Estamos ante una comedia negra protagonizada por un ser a ratos tierno y a ratos siniestro, capaz de cometer actos abominables y de mentir con la más absoluta desvergüenza pero a la vez de tener comportamientos nobles y generosos. Podemos decir sin equivocarnos lo más mínimo que el éxito de la serie y los muy buenos momentos que nos proporciona se deben a la enorme capacidad actoral de Guillermo Francella, y es completamente cierto, pero lo que él consigue es hacer suyo a un personaje maravillosamente bien escrito que es a ratos un psicópata de manual y a la vez una persona a la que comprendemos perfectamente, tratada con desprecio de clase y de la que se quieren deshacer sin remordimiento alguno. Porque quizá él en muchos momentos es un mierda, un sorete, un buscavidas que cobra comisiones y se aprovecha de su cargo, pero buena parte de los inquilinos de ese edificio de alto standing son verdadera escoria humana. Probablemente si habéis hablado sobre el tema con algún amigo de las repúblicas hermanas del otro lado del océano os hayan dicho que la clase alta u oligárquica es en sus países mucho más descarnada en su desprecio por la clase baja o trabajadora, y que en ocasiones lo expresan con una desfachatez que nos resulta un poco extraña, ya que por lo menos hasta tiempos recientes era algo que aquí causaba cierto pudor decir en voz alta. Si les recuerdas que no es una competición quizá te respondan como a mí que cierto, quizá no lo sea, pero si lo fuera seguro que ganarían ellos. De todos modos aquí están cambiando las cosas y tenemos a figuras como Salvador Sostres y otros, así que mejor no hablar antes de tiempo porque todavía es posible la remontada.

Calificar al personaje principal como psicópata es fácil, pero arriesgado como lo es siempre a la hora de hacer un análisis de un personaje de ficción. Está claro que tiene dos caras claramente diferenciadas, que es un mentiroso compulsivo y un manipulador nato siempre con su actitud servil y siempre dispuesto a hacerse el imprescindible, y muestra en muchos momentos una gran dureza emocional, pero quizá también sólo sea una persona increíblemente solitaria y amargada cuyas únicas satisfacciones y anclas con la realidad sean su trabajo y las breves interacciones sociales con los inquilinos, que dan sentido a su vida. No podemos creer nada de lo que diga, pues no llegamos a saber de verdad si está viudo o no, o si lo abandonó su mujer cuando se dio cuenta de que él estaba como una chota, e igualmente si fuese verdad que tiene ahorrada semejante cantidad de dinero y con su edad podría jubilarse tranquilamente, retirarse a una tranquila ciudad de provincias y vivir plácidamente el resto de su vida. Pero entonces se aburriría y no tendría sentido nada de lo que hace, él se ve a sí mismo como el capitán del barco y los inquilinos son su tripulación que no saben que en realidad están a sus órdenes. Él se ve a sí mismo como el rey del castillo, aunque sólo sea en su imaginación y su castillo sea una simple casa de vecinos, pero es lo único que tiene o que le queda. Si te portas bien con él será tu amigo y se desvivirá por complacerte, pero si de alguna manera te cruzas en su camino pobre de ti, porque probablemente conozca todos tus trapos sucios y además sabrá cómo hacerte todo el daño posible.

Por supuesto, la serie está hablada completamente en recio y viril idioma cervantino, variedad argentina y supongo que subvariedad rioplatense porque a tanto no llego. Como sabéis en este blog familiar siempre hemos sido partidarios del doblaje latino clásico de hace algunas décadas, y de las películas en español de otros países, y sólo nos mostramos contrarios al doblaje latinequis que es poco más que inglés mal traducido. Así que tranquilos, está en un español argentino asequible para cualquier otro hablante de español sin necesidad de saberse al dedillo todos los lunfardismos del mundo, ni siquiera los más elementales como morfar o escabiar, pero sin renunciar a la forma de hablar argentina y a sus peculiaridades: todo el mundo se trata de vos, los abogados son doctores y llaman alcauciles a las alcachofas, como en Conil. Supongo que esto es algo buscado por la misma Disney, y completamente en paralelo con lo que se puede hacer en España, que en muchos productos se evitan los modismos excesivamente localistas o el argot más incompresible incluso para los mismos españoles que no estén al día de las últimas innovaciones léxicas. Por supuesto sale un personaje español que habla con "hostia y joder", y no voy a decir nada por no chafar la sorpresa, pero siendo uno español nada más oírlo decir las primeras frases ya sabes que ahí pasa algo raro.

Lo que más me ha gustado de la serie, además de ser entretenidísima y muy bien realizada, y por supuesto la interpretación de su protagonista, es que los guiones consiguen dibujar una zona tremendamente gris alejada de cualquier maniqueísmo en la que, a pesar de que sabemos que estamos ante un tipo muy peligroso que de ninguna manera querríamos como encargado de nuestras viviendas, no podemos evitar estar de su parte, sin que por otro lado dejemos de entender al resto de los personajes que, aunque por las razones equivocadas, quieren sacarlo de sus vidas.

Al final triunfa el bien. Bueno, o el mal, depende de como uno lo mire. Y tiene un final que bueno, es un final.

-SuperSantiEgo

Cómic: ¡García!, de Santiago García y Luis Bustos, Roberto Alcázar y Pedrín y Un asunto privado

Como alguna vez he explicado, yo de niño en aquellos lejanos tiempos del mercado editorial español leía sin prejuicio alguno cualquier cosa que tuviese viñetas. No es que no tuviese criterio alguno y me diese igual una cosa que otra, algunas me gustaban más y otras menos, pero a mí me ponían papeles con dibujitos en ellos y yo tan feliz: las versiones europeas de los personajes Disney de Don Miki, comics de aventuras italianos que entonces no sabíamos que se llamaban fumetti, todo lo que nos llegaba de la línea clara francobelga, por supuesto los superhéroes sin tasa ni conocimiento, clásicos adultos de las tiras de prensa y, cómo no, todos los tebeos en clave infantil y humor de lo que se conocía como la escuela Bruguera, sin olvidar lo que ahora llamamos "tebeo clásico español", toda una serie de personajes que se publicaron a partir de la posguerra y que dieron lugar a colecciones que tuvieron un éxito enorme, ya que en aquellos tiempos cualquier niño que tuviese a su disposición un kiosco cercano y unos pocos céntimos leía sin excepción aquellos cuadernillos apaisados de pocas páginas e impresión cutrísima a blanco y negro, llenos de aventuras en un tiempo en el que la televisión todavía no era omnipresente. Esto explica que los títulos más exitosos vendían cientos de miles de ejemplares, sin exagerar, aunque por desgracia eso no hizo precisamente ricos a sus autores, contratados en condiciones que hacían parecer a algunos de los profesionales de DC y Marvel de la época como privilegiados. Los  títulos más famosos le suenan a casi todo el mundo: El Guerrero del Antifaz, El Capitán Trueno, El Jabato, y dentro de una ambientación contemporánea la más famosa y longeva de esas colecciones fue Roberto Alcázar y Pedrín, publicada de 1941 a 1976. Mi generación no conoció la publicación original de esos personajes, pero se seguían reeditando con bastante aceptación en versiones coloreadas y en muchos casos censuradas para rebajarles el nivel de violencia o para reinterpretar algún pasaje ambiguo que se había colado en tiempos, paradójicamente, que se consideraban más represivos.

Hace ya muchos años, antes de los blogs, en un fanzine me preguntaba yo si estos personajes tenían de algún modo alguna remisión en los tiempos que corren, y si se les podía dar una nueva vida. La respuesta que apuntaba ya entonces es que difícilmente. Aunque es fácil descalificarlos porque, no nos engañemos, salvo en contadas ocasiones eran realmente buenos, y no por ineptitud manifiesta de sus autores, sino por las imposiciones editoriales que obligaban a una simplicidad casi oligofrénica de los guiones, y unos plazos de entrega y unas tarifas que en algunas ocasiones forzaban a los dibujantes a entregar lo que eran poco más que bocetos, y a eso se le une que forzosamente reflejaban una sociedad, la franquista, a la que le gustaba presentar la realidad en tonos muy poco sutiles de blanco y negro, como eran los interiores de aquellos fasciculillos que se vendían en un papel de muy mala calidad y a un precio irrisorio. Sin embargo, pasado ya el tiempo y alejándonos de las décadas inmediatas en las que esos títulos dejaron de editarse, cuando fueron desdeñados sumariamente en bloque, puede decirse que obviamente nos pueden sonar rancios en algunas cosas, e insensibles para algunos de los temas que hoy día están en boca de todos, pero tampoco son un manual para ser fascistas, la violencia desproporcionada y gratuita es idéntica a la de productos similares de otros países y leídos con ironía y cachondeo pueden ser disfrutables si nos los tomamos como lo que son o lo que fueron, un puro producto de entretenimiento necesariamente cargado de la ideología de la época. Nada que no nos suene: el Universo Marvel comienza porque Reed Richards es un científico irresponsable que prefiere lanzar su nave al espacio sin haberla protegido correctamente de los rayos cósmicos, y de paso lía a su mejor amigo, a su propia novia y al hermano menor de edad de esta, por la sencilla razón de que si no logran a tiempo su hazaña quizá se les adelanten los rusos, y eso no se podía consentir.

El típico coloreado de la época. Gomitivo. Ponen a un rubio sobre fondo amarillo y tan tranquilos.

Esta etapa del cómic español, que algunos conocimos ya cuando estaba en declive o sencillamente estaba empezando a desaparecer, presenta varias características que provocaron su desaparición. Por un lado, como ya se dijo, una clara falta de calidad media, y la competencia de otros productos estadounidenses y europeos con los que tenía que compararse, además de otras alternativas de ocio y una televisión que empezaba a emitir durante todo el día. De todos modos también habría que recordar que igual que en los USA tuvieron a su doctor Wertham, su Comics Code y el hundimiento de EC Comics, en la España del tardofranquismo donde todo se suponía que debía estar atado y bien atado tuvimos nuestro equivalente, la Comisión de Información y Publicaciones Infantiles y Juveniles que en los últimos años de los 1960 recrudeció la censura en las publicaciones dedicadas al público joven hasta 1978, por lo que durante varios años no se publicaron superhéroes en España ("¡Ideologííííía!", como diría Hugo Chávez), y que para sorpresa de nadie estaba dirigida por un sacerdote dominico. Esta comisión y su injerencia en los asuntos de las editoriales condujeron en parte a que esa etapa del comic español involucionara y no fuese capaz de competir contra productos que nos llegaban sin tener que aguantar tanta tontería. En el caso de la Editorial Valenciana, la editora de Roberto Alcázar, se atribuyen sus desgracias y posterior desaparición a esa comisión y en particular a María Consuelo Reyna, una periodista todavía en activo que practicó con especial celo su labor censora.

La filosofía vital del título: "Todo vale pal convento".

Visto ahora este título, como ya he dicho, y tomándolo sin demasiados prejuicios, podemos decir con el mismo guionista del cómic del que vamos a hablar, y que a la vez lo parodia y homenajea, que a lo largo de sus muchas décadas de existencia fue básicamente un despiporre en el que los personajes, con su protagonista supuestamente un periodista o miembro de la Interpol, van cambiando de escenario geográfico de forma prodigiosa, de un continente a otro, pasando por todo tipo de tópicos de historias de aventuras desenfrenadas: tribus de reductores de cabezas, aventuras entre los indios de las películas como si todavía nos encontrásemos en el siglo XIX, villanos asiáticos a lo Fu-Manchú, mentes maestras con poderes mesmerizadores que amenazan con conquistar el mundo y que parecen sacados del pulp, revoluciones bananeras, aventuras de ciencia ficción con platillos volantes, castillos encantados con hombres lobo o frankensteins a tutiplén, y un montón de locuras más en las que por supuesto ni están ni se les espera ninguna corrección política, ninguna sensibilidad racial o cultural ni ninguna concesión a lo que no sea que la aventurilla, plagada de mamporros y tiros, acabe con la victoria de los personajes titulares, que no es muy difícil identificar con una versión hispana de Batman y Robin, aunque la fecha de creación de los personajes, demasiado cercana a la de Batman, seguramente impide que nos podamos creer que hubo algún tipo de inspiración, así que tendríamos que hablar en todo caso de evolución convergente, como los pingüinos de ambos polos. Y, del mismo modo que no se entiende del todo bien a Batman sin Robin, Roberto Alcázar, el típico héroe hierático que nunca se despeina o pierde los papeles ni cuando lo torturan o cuando una femme fatale intenta que sucumba a sus encantos, sólo puede ser soportable con uno de los personajes más sublimemente odiables, a la vez que disfrutables, que es Pedrín, un niño de unos once o doce años que es un Robin puesto de coca y speed hasta las trancas y al que Roberto Alcázar difícilmente puede controlar porque es, básicamente, un puto sádico que goza como nadie dejando inconscientes a los malhechores y secuaces de toda laya con su inefable cachiporra, que suele utilizar a traición y por la espalda, a la vez que suelta alguna de sus invectivas tipo "¡Chúpate esta!", o "¡A dormir, tío feo!", así como otras muestra de desprecio por las personas a las que está apalizando, cuando no les apunta con armas de fuego que nunca tiene el más mínimo problema en utilizar, e incluso de forma precoz se permite soltarle algún piropo a alguna periquita que, nos sospechamos, fuma. El puto niño rubio, mucho antes que Bart Simpson, fue la verdadera catarsis del mundo infantil ya que se suponía que era el personaje con el que un público de corta edad que compraba estos tebeos se debía identificar, pero en realidad era una fuerza de la naturaleza que podía desatar toda su agresividad y ganas de zurrar a los adultos sin ninguna consecuencia más que a él también le zurrasen de lo lindo de vez en cuando. No, Pedrín no era un personaje que encarnase la pureza y la inocencia; era un cabrón con pintas, una mala bestia salida de los pozos de infierno. Imaginaos lo que era eso en una España en la que todavía se le besaba el anillo a los curas, a los padres todavía se les llamaba de usted y a los niños se les decía básicamente que su único derecho era callar la boca y obedecer en todo momento a los mayores, que cuando fuesen padres ya comerían huevos.

La agresión a personas indefensas como una forma de arte. Conferencia en nuestro taller de iniciación al BDSM hoy a las 19:00 horas.

Ejecución sumaria a quemarropa. Teoría y práctica.

¡Come bocadillo de nudillos, pasmao!

Concédete un capricho. Mata a alguien.

Tal fue la importancia cultural y el seguimiento de esta colección que, aunque ya está en desuso, y quizá algunos no sepan de dónde viene, en el español peninsular todavía se puede oír la exclamación "¡Ostras, Pedrín!" para mostrar sorpresa ante un acontecimiento inesperado o que ha salido de forma poco propicia, e incluso se llegó a comentar en toda España cuando por fin el mismo Pedrín empezó a utilizar pantalones largos, así que ya se suponía que se había hecho algo mayor. Otra expresión castiza, seguramente ya en retroceso, y que proviene del mundo de las viñetas, es el proverbial "Te tengo más visto que el TBO", referido a la publicación que llevaba por nombre esas siglas y que pasó por metonimia a tebeo, la forma más clásica de referirse a la historieta en España, algo que ocurrió análogamente en Brasil donde a todos los tebeos se les conoce como gibis. Supongo que lo de "más visto que" se refería a la costumbre que todos recordamos de haber leído mil y una vez los mismos tebeos, hasta el punto de conocérnoslos de memoria.

Así pues, tal como ya pensé hace años en aquel fanzine, y habiéndose producido una ruptura en la que durante muchos años todos estos personajes no pudieron evolucionar, si es que en todo caso podrían haberlo hecho, y con sus antiguas aventuras anquilosadas en el tiempo y sólo para interesados en aquella época y que quieran hacer una lectura desprejuiciada, posiblemente la única opción es que estos clásicos de décadas ya bastante lejanas se queden para eso, para un estudio analítico y como curiosidad o afición de los muy cafeteros.

 

Pero hay otra opción, que es la que estos dos autores nos ofrecieron a partir de 2015, una versión en la que, de momento en tres entregas, y más por salir, se nos ofrece una obra que en ningún momento oculta que es eso, una parodia y homenaje a Roberto Alcázar, pero con todos los elementos del cómic moderno, formato de novela gráfica y por supuesto con una mirada crítica al pasado. García, nombre en clave de un operativo del franquismo, lleva desaparecido desde 1961, y a diferencia del muy humano Roberto Alcázar posee la fuerza de un Sansón y unos poderes que recuerdan a los del suero del supersoldado, y de hecho cuando reaparece es tras despertar en una base secreta retrofuturista que inmediatamente sabemos que es un proyecto secreto del franquismo y que está nada menos que debajo del Valle de los Caídos, que en su subsuelo oculta un gigantesco complejo de laboratorios y archivos que ríase usted de los de Hydra.

Por si fuera poco hay continuas referencias a la política actual: sabemos que el antiguo acompañante de García, un niño llamado Jaimito, es ahora el jefe de las cloacas del Estado y de sus servicios más que secretos, por supuesto el presidente del gobierno es Mariano Rajoy aunque no se diga su nombre y hay un líder de izquierdas que recuerda poderosamente a Pablo Iglesias. En los dos primeros tomos veremos el regreso de García a un mundo que no comprende después de haber estado hibernado cincuenta años, cómo recibe ayuda de la hija de su antiguo compañero Jaimito, ahora don Jaime, y veremos aparecer a sosias de varios políticos o periodistas como Federico Jiménez Losantos. En el tercer tomo, con García ya algo más asentado en el mundo moderno, y para no dejar de pisar charcos, la acción pasa de Madrid a Cataluña, donde hay una conspiración que deja pequeña al Procés, y que involucra el típico tropo danbrowntiano de heredero legítimo de un tiempo histórico fundacional, en este caso a partir de una conjura del siglo XIV que desvirtuó el Compromiso de Caspe. También hay que decir que, aunque el cómic sea tan reciente, empezado a publicar en 2015, muchos de los personajes parodiados, como Albert Rivera, han desaparecido ya del mapa, y en pocos años seguramente ¡García! parezca que tiene referencias muy viejas, pero así de trepidante es la historia política reciente y los mismos autores declararon que tenían ya la sensación, cuando estaban realizando su obra, de que los estaba pillando el toro de los acontecimientos de los últimos años.

García haciéndose un Sin City.

Por si no hubiese razones suficientes para amar este cómic, por si fuera poco los dos autores son de los nuestros.

El cómic es muy divertido de leer, y la trama muy interesante, pero lo que de verdad sorprende es cómo pese a que tanto el tema como el personaje y la época en la que este vivió sus supuestas primeras aventuras darían lugar a una historia muy maniquea, los autores se las apañan para conseguir todo lo contrario. No me entendáis mal, no pretenden ser equidistaníes, pero tratan con respeto al personaje de García, que no deja de ser un peón de un régimen y que pese a ser un señoro anticuado y que cree que los chistes machistas de lo más rancio siguen siendo graciosos a la vez se comporta como una persona educada, es de una integridad intachable y a pesar del golpe inicial de encontrarse cincuenta años en el futuro intenta comprender la sociedad en la que se ha convertido España sin necesidad de ser un remedo de Martínez el Facha, e incluso cierta ingenuidad del personaje destaca todavía más si cabe en un entorno de corrupción política en el que nadie dice la verdad ni muestra sus verdaderos colores ni por equivocación.  Además, recordemos, la serie de sus aventuras no han terminado todavía, y ya se han sembrado dudas sobre cómo y dónde combatió en la Guerra Civil y cuál es la relación con su némesis, otro personaje a modo de supervillano arquetípico que parece sacado de un cómic de superhéroes o del catálogo del mismo Roberto Alcázar, y que estaba criogenizado como el protagonista. Así que paciencia.

En definitiva una obra que se sostiene con brillantez por sí misma pero que a la vez abraza lo más aprovechable de la historia nacional del tebeo español, haciéndole un sentido homenaje. Ojalá el ejemplo cunda.

Y también, ya puestos, que cunda el ejemplo de tomar buenas obras hechas en el país para pasarlas a otros formatos. La todopoderosa HBO (ya sabéis, la que muchos creen que inventó las tetas), ha decidido hacer una adaptación de ¡García! que la verdad es que de momento pinta muy bien. Veremos luego lo que sale.

Como se puede ver, la idea principal se respeta y se confía en el producto final y en la capacidad del espectador para entender lo que está viendo.

Podríamos decir que en esta serie de Amazon Prime, ambientada en los años 1940 nada menos que en Vigo, optan por todo lo contrario. Aunque en algunos aspectos la serie es solvente, y nadie duda de la belleza y capacidad de actuar de Aura Garrido, o de su química en pantalla con Jean Reno, que ejerce mitad de Watson, un cuarto del Alfred de Batman y otro cuarto del Picaporte de Phileas Fogg, la serie transcurre en un limbo histórico que es aterrador. Si vemos la lista de idiomas a la que ha sido doblada la serie, entre las que se encuentra el turco y otros idiomas del lejano oriente, como es típico en la plataforma de Jeff Bezos, está claro que se quiere hacer un producto estándar estéticamente bello pero neutro que apele a una época glamurosa, mitad del siglo XX europeo, con hermosos vestidos, lujosos coches de diseño antiguo y, como era de esperar, una especie de mensaje estereotipado "feminista ma non tropo" en el que la protagonista se queja continuamente de que no pudo ser policía como su padre y hermano mayor, con lo lista que es ella. Luego veremos que en la serie básicamente hace lo que le viene en gana sin demasiados problemas, básicamente porque es una señorita de familia bien que puede dedicarse a sus aficiones diletantes, y todos los desmanes que va cometiendo en sus aventuras quedan siempre en nada porque es la protagonista, ni más ni menos. 

Probablemente sea una serie muy disfrutable para casi cualquier habitante del planeta menos para un español que conozca un poco la historia reciente de su país, porque transcurre todo en una dimensión paralela en la que no existe un régimen político llamado franquismo. En esa época, con Truman de presidente, España no se había recuperado ni de lejos de la Guerra Civil, era la época más amarga de la dictadura cuando todavía había miles de presos políticos, estaba todavía en la memoria de todos la Causa General y se producían ejecuciones y persecuciones políticas, sin olvidar la existencia de los maquis que seguían la guerra por su cuenta. A diferencia de la serie, en la que vemos a todo el mundo vestido de punta en blanco, con magníficos coches y fiestas a las que se va con traje de gala, es la época del estraperlo y de las cartillas de racionamiento, así que eso de ir a modernas y preciosas boutiques llenas de género en una ciudad que no era ni capital de provincia es ciencia ficción o alta fantasía de la buena. No vemos ni una bandera española, ni siquiera en los edificios oficiales, cuando en la época las pancartas con soflamas que invitaban a la adhesión al régimen eran omnipresentes, y ni siquiera en las comisarías vemos una mísera foto del Caudillo por la Gracia de Dios, o ya puestos a decirlo todo, un crucifijo. Dicho de otra manera: si la familia de la protagonista es de policías desde hace generaciones, su padre era un afamado comisario de policía y su hermano es ahora un hombre de confianza del instituto armado, es porque su familia es franquista hasta las trancas, muy franquista y mucho franquista. Seguramente ella también, aunque como toda la serie transcurre en ese vacío político nunca lo sabremos. Por otro lado el personaje principal es absolutamente incoherente en algunos particulares, habla respecto a algunas cosas como si viviese cuarenta años después de su época y por ejemplo al entrar en un meublé o casa de citas con juguetes sexuales y otros objetos de depravación en vez de reaccionar como una mujer española soltera y de buena familia se pone a soltar chascarrillos como si fuera una amiga de Indiana Jones de vuelta de todo. No me cuadra.

En toda la serie se dice, sólo, una frase en gallego, supongo que para que nadie diga que no se dice ninguna. Ya sabéis, si salen elfos lo lógico es que hablen élfico, y si hacemos una serie que transcurre la mitad de sus minutos en USA todo el mundo a hablar en inglés, pero a mitad del siglo XX en Vigo y otras localidades gallegas hasta el último pescador o vendedor ambulante habla en un correctísimo español sin acento alguno, lo más natural del mundo. Paradójicamente, la serie está doblada al gallego, que en el caso de El señor de los anillos de Avellaneda tiene su gracia, pero en este caso ya ves qué puñetera falta hace. Pero tampoco nos tenemos que extrañar demasiado de ese detalle lingüístico que puede provocar una reflexión de ese tipo en cuatro mal contados, porque esta serie es eso, un contenedor hueco con la típica historia de asesino sistemático, las comisarías son asépticas aunque de época, pero aquello igual podría ser Vigo que Praga, e igualmente intercambiables son algunas escenas o tropos, como cuando la aguerrida detective aficionada se encara con un policía (todos unos blandenques que habrían durado cinco minutos en una comisaría franquista), y lo amenaza con ir con lo que sabe a la prensa y que publiquen todo, lo que provocaría el consecuente escándalo, con lo que el poli, obviamente, achanta, como si eso fuese una película interpretada por Robert Redford en los años 1970. En el mundo real el madero franquista se habría reído hasta provocarse una fisura en una costilla y le habría respondido: "Sí, guapa, ve a la prensa. Cuéntaselo al Arriba, al ABC o a El Alcázar, y si quieres te paso la lista de cabeceras bajo el control de la Delegación Nacional de Prensa y Propaganda, a ver si te hacen caso". Algunos abrimos los ojos de la sorpresa hasta parecernos a Gollum, pero el japonés que lo vea doblado a su idioma le dará exactamente igual y entenderá la escena como un tropo más porque el contexto histórico y social de la época no lo conoce ni de lejos y seguramente ni le importa.

-SuperSantiEgo