Dune 2021. Otra vez intentando adaptar lo inadaptable

Lo primero es lo primero: ¿vale la pena ver la pinícula y está bonita de ver si eres aficionado al asunto frikoso? Indudablemente. A partir de ahí hay que explicar algunas cosas.

Lo primero es una reflexión sobre la futilidad de la vida y de lo injusto que es el mundo, así en general. Si bien sabemos que en Jólibud vales tanto como tu última película haya hecho en taquilla, y como te des una buena contra el suelo te costará volver a levantarte, lo contrario también sucede, y cuando pasas a ser el niño mimado de la industria parece que puedes pedir incluso sacrificios de vírgenes. En estas últimas parece que está últimamente el señor Villeneuve, que en estos atribulados años de pandemia no sé cómo ni por qué se ha hecho una película que es una "primera parte" sin haber rodado la segunda, así que en el caso de que esta se llegue a producir, que todavía está por verse, no la veremos con suerte sino en dos o tres años. Luego este mismo señor dice no sé qué de que las pelis de Marvel que son corta y pega y que salen como churros. Hombre, pues sí, pero al menos dan lo que prometen. Si Warner dice que no a la segunda parte nos vamos a quedar todos un poco con cara de idiotas, espectadores y director por igual. A ver, Disney tiene lo suyo, eso es innegable, pero al menos tiene algo muy claro que Villeneuve no: "La especia debe seguir fluyendo".

Otra cosa graciosa, pero comprensible hasta cierto punto, es que nos han machacado con el reparto de la película hasta la saciedad, con promociones y fotos de la pareja protagonista: el chaval (no tanto, que tiene veinticinco años, pero es un tirillas imberbe), y Zendaya, además insinuándose shippeo de por medio. Lo que no deja de ser curioso porque Zendaya, básicamente, no sale en la película. Bueno, sí, en los diez últimos minutos, tampoco es que haga mucho y luego aparece brevemente en las visiones que tiene Paul sobre el futuro. Es decir: nada. De largo, con diferencia, el personaje femenino más relevante en la película es la madre de Paul, interpretada por Rebecca Ferguson. Posteriormente Chani, la fremen, saldría más en esa hipotética segunda parte, pero incluso ahí lady Jessica tiene bastante más recorrido y un papel más interesante en la obra de Herbert, ya que se convierte en una sacerdotisa fremen y además en la madre de Santa Alia del Cuchillo, uno de mis personajes favoritos.

No sé por qué.

Como sabéis, lo mío con Dune viene de largo, tanto como lector como en este bloj familiar, así que además he aprovechado para hacer una etiqueta por si queréis saber más de las infamias que luego publicó su hijo y el estejanovista literario que es el que realmente le escribe los ladrillos con los que seguir haciendo caja. En primer lugar, como es tradición desde la primera vez que se hizo la denostada traducción de Domingo Santos, las pelis y el libro se conocen en español por su título original, Dune, un error porque "dune" en inglés no significa sino "duna", y recordemos que aunque el mismo Herbert se hace trampas al solitario y llama al pueblo del desierto fremen, esa gente del siglo ciento y pico no habla inglés actual ni remotamente. En otra lenguas como portugués u holandés sí se tradujo el título, y en danés también, Klit, lo que ha generado cierto cachondeo. Pero bueno, la tradición, aunque equivocada, siempre es un grado, así que en español nos quedamos con Dune, lo que me reafirma que sólo los muy horteras dicen espáiderman. Pues eso, dune, como suena, no duun.

Y es que yo soy, podría decirse así, uno de los privilegiados que leyó la novela, quizá incluso la trilogía original aunque estoy muy seguro, antes de ver la película de Lynch en el cine. A pesar de la poca información de la que disponíamos entonces, y lejos de poder acceder en una ciudad de provincias al mundo fanzineroso de la época, con la poca información que uno conseguía adquirir al menos podías programarte un poco tus compras y leer lo que se suponía que era lo más importante del género al que uno dedicaba sus horas de lecturas. Así que tampoco me preguntéis si me leí antes Fundación o Dune, porque no me acuerdo. Creo que ya lo conté, pero mi edición de Dune fue la tapa dura de Acervo, que me costó 1.300 pelas, un fortunón. Después el catálogo de Acervo pasaría a Ultramar, y recuerdo también que unos años después Herejes de Dune me costó 3.500 cucas, al cambio actual no quiero ni pensarlo que me pongo malo. Ya sé que es lo habitual decir que después del primer libro el resto no vale nada, pero en mi opinión aunque desde luego es una saga muy irregular, y Herbert no ha pasado a la historia del género por sus relatos y resto de sus novelas, las continuaciones de Dune no dejan de ser unas novelas muy interesantes en las que una vez que abandona el mesianismo inicial propone un mundo cada vez más complejo y lleno de matices, y sobre todo sigue la máxima de ir hacia delante en un devenir de la historia universal en la que la sociedad del año 10.000 (después de la Cofradía, no de nuestra Era Común) en la que empieza la primera parte queda totalmente superada y se ve como un pasado legendario. Que sí, que es irregular, pero si lo comparamos con algunos de los ñordos que ahora andan ganando Hugos y Nebulas qué queréis que os cuente, al menos Herbert sabía escribir. El hijo no, el hijo y su amigo son cáncer.

Así que ya hace muchos años, cuando vi la película de Lynch, una de las cosas que me dije fue: pues el que no haya leído la novela no sé de qué se habrá enterado, la verdad. Llamaremos al actual espectador que no tenga como referencia ni la novela ni la película de Lynch "el espectador0". Y es que a pesar de sus fallos la obra magna de Herbert, sin contar con sus continuaciones, es uno de los ejemplos de ambientación más extensos de la ciencia ficción, casi al nivel de El señor de los anillos de Tolkien. Guorbildin, como lo llaman ahora. Tanto es así que en la primer novela hay un extenso glosario para que lo consultes. Novelas con diccionario propio: las odias o las amas, no hay término medio. Pues bien, mientras que Jackson en la trilogía que adapta la obra de Tolkien sale más o menos airoso en su intento de mostrar una versión incompleta, aunque coherente, de todo el legendarium, ni Lynch ni Villeneuve son capaces de ofrecer una versión medio comprensible de qué puñetas está pasando delante de nuestras narices. Vale que Lynch tiene que echar mano de algunos trucos algo sucios como que al principio la princesa Irulan (futura historiadora, porque en algo tendrá que ocupar el tiempo cuando Paul no le haga ni caso) nos dé una clase magistral nada más empezar la película, pero al menos nos pone un poco en situación. Villeneuve es que pasa de todo, se dedica a recrearse en planos en los que Paul se nota que va a echar mucho de menos Asturias... digo el planeta Caladán, y creo que ni se llega a citar la palabra mentat, así que esos señores que ponen los ojos en blanco lo hacen porque... ocho nabos. Sin tener una idea medio clara que de qué es la Cofradía, la Bene Gesseritt y que todo ese mundo proviene de una lejana Yihad Butleriana que prohíbe la construcción de cualquier máquina a semejanza de la mente humana, nos quedamos con un espectáculo muy bonito, pero bastante incomprensible. De hecho no veremos nunca al emperador, y de la Cofradía vemos a unos tipos con escafandra en la que hay un gas naranja, que al espectador0 no le dirá absolutamente nada. También se echa en falta una escena en la que viésemos cómo se produce el viaje intergaláctico: a Villeneuve no le interesa meterse en ese jardín o no quiere competir con la impresionante escena de la película de Lynch que trata el asunto, que sin duda es de lo mejor que tiene esa versión, en la que vemos cómo interpreta lo que aparece en la novela, en la que el viaje espacial es una especie de meditación matemática en la que el navegante de la Cofradía tiene una visión por la que él, y consigo la nave, pliega el espacio, viajar sin moverse, algo más cercano a una experiencia transcendente o rito místico que a algo que nosotros podríamos entender como ciencia; de hecho ni siquiera se nos dice qué tipo de combustible o energía utilizan las desmesuradamente grandes naves de esa Cofradía Espacial, si es que utilizan alguno o sencillamente teletransportan esas moles descomunales por medio de la fuerza de la mente. El mundo de Dune se basa en la idea de que una vez abandonado el camino de la inteligencia artificial y ante la necesidad de desempeñar funciones cada vez más complejas nacen distintas disciplinas por las que es la mente humana la que tiene que avanzar, evolucionar y hacerse cada vez más precisa y potente, tareas que en otros universos ficticios llevan a cabo las máquinas.

Es indudable que la versión de Villeneuve es estéticamente preciosa y aporta cosas interesantes, pero como digo parece ignorar por completo al espectador0. El guionista sabe de qué está hablando, pero el espectador0 probablemente no. Cuanto más intento ponerme en el lugar de ese espectador que llega sin ningún conocimiento previo del mundo que se le muestra, más incomprensible me parece todo. Si Dune tiene como sus puntos fuertes la ambientación y un contexto que se va trabajando a lo largo de toda la obra inicial, si prescindimos de ello todo lo que ocurra después ocurrirá necesariamente en el vacío. Sinceramente un espectador0 que entra sin ningún conocimiento previo, ve esto y luego además se encuentra con una película que acaba como el culo porque en realidad no acaba sino que mete el corte cuando Paul se acaba de unir a los fremen, ¿se va a acordar de algo dentro de dos o tres años? Lo dudo.

Otro detalle hodierno de esta versión es la subtitulitis. Efectivamente puede llegar a ser un poco cargante en la versión de Lynch que los parlamentos mentales de los personajes los oigamos en una voz en off, pero aquí sin venir mucho a cuento salen subtítulos para que veamos lo modernos que somos, e igual que en las películas de Jackson se cae en el ridículo cuando no sabemos cuándo funciona o no el traductor universal simultáneo, y vemos a dos elfos en la corte de los elfos hablando en inglés, o a los magos y Elrond y Galadriel que no hablan entre ellos en élfico, pues eso, postureo. Pues en este caso oiremos a los sardaukar hablando en sardaukiano, que no nos hace ninguna falta, y el doctor Yueh habla a la oreja a Paul en yo qué sé, en chino del año 10.000, e igualmente se nos da a entender que los fremen hablan entre ellos la lengua común y no la propia sino en contadas ocasiones. Sin ninguna necesidad, sólo porque es la moda desde hace algunos años, mete subtítulos. Ya para nota es la escena en la que ponen subtítulos aunque hablen en la lengua común, pero como activan un "cono de silencio" nos ponen unos segundos los subtítulos porque los oímos demasiado apagado como para entenderlos. La sofisticada narrativa cinematográfica moderna nos toma a veces por tontos, así de claro.

Pero si en algo me tengo que enfadar, aunque sea un poco, es en ciertas licencias que la adaptación se toma, y que no son decisiones que obedecen a un objetivo, sino que se antojan un poco gratuitas o incluso de cambiar por cambiar. No me refiero, por ejemplo, a que Liet Keynes sea una mujer o a que veamos a mujeres en el ejército Atreides, eso es normal, aunque aprovecho para decir que en esto también puede pasarse uno de frenada, como en El escuadrón suicida, en la que no desentona que haya mujeres en la resistencia contra el gobierno de una república bananera o que su líder sea una mujer, pero se entiende mucho menos que en una república bananera prototípica como Corto Maltés haya mujeres en el ejército, y además en puestos de combate. La cuestión es que Villeneuve y esta versión se aceleran, y prácticamente destripan la película o su hipotética segunda parte. Para empezar Paul tiene una clara visión de sí mismo, nada más exponerse a la especia en su estado puro y sin cortar, en la que se ha convertido en emperador, Chani está a su lado y ha desencadenado la Yihad con la que asola el universo a la cabeza de sus huestes fremen. Pues vale, ya me has contado no el final de la novela, sino lo que pasa entre la primera y la segunda, que es la Yihad de Muad'Dib. Pero no sólo eso, sino que, quizá porque no tiene del todo claro que se haga la segunda parte, nos pone de fondo a un fremen montando a un gusano, con lo que se nos priva de la sorpresa de que sean capaces de hacer eso. Pero lo realmente grave, y eso ya no es un problema de adaptación sino que es sencillamente una cagada impresionante de guion, es cuando Paul le dice a la ecóloga imperial que su situación se podría arreglar ofreciendo al emperador que él se case con una de sus hijas, ya que el emperador no tiene sucesores varones. Uno no da crédito a lo que está oyendo: a ver, muchacho, acaban de matar a tu padre y el emperador y los Harkonnen se han compinchado para extinguir tu casa nobiliaria. Esa idea es de bombero en ese momento, pero es lo que ocurre con toda lógica al final de la novela y de la película de Lynch: una vez que Paul ha destruido las tropas del emperador y de los Harkonnen, y les ha hecho chupar las del pulpo, y además los tiene retenidos en Arrakis, no es algo que le pida al emperador, sino que lo fuerza a ello: tomará por esposa a Irulan, dejará que el emperador abdique y él se convertirá en emperador. ¿Pero qué sentido tiene que lo pienses en ese momento, que estás vivo de milagro y no tienes ninguna forma de negociar? Esa misma escena aparece en la novela, cierto, pero es una especie de elucubración llena de "y si" en la que Paul se hace un castillo en el aire: y si consigo escapar del planeta, y si contacto con el resto de las casas nobles, y si consigo convencerlas de que el emperador va a por ellas también, y si consigo ponerlas en su contra, y si entonces todo se destapa, y si el emperador se acojona, y si accede a que me case con su hija... perrito piloto. Tal como aparece en la película es mucho más absurdo.

Otras cosas a destacar es que Villeneuve, tampoco sé por qué aparte de que le haya hecho gracia, incide en los aspectos taurinos de la casa Atreides, que sí aparecen en la novela: el abuelo de Paul aparece en un retrato vestido de luces y hay referencia a que murió por herida mortal de asta de toro, suponemos que a las cinco de la tarde, y que el equivalente del año chorrocientos de Federico García Lorca le compuso una poesía. Llama la atención porque aunque este aspecto no aparece en la peli de Lynch aquí se recalca mucho en una época en la que la tauromaquia tiene un rechazo social cada vez mayor donde sí se sigue practicando, pero ya sabéis que una cosa es los Iuesei y el resto del mundo una masa amorfa indistinguible. Se supone que los Atreides se creen descendientes de los Atridas de la Ilíada, lo que explica que sean de apariencia mediterránea y con el pelo oscuro, lo de los toros puede ser por la civilización minoica, porque Herbert no distinguía muy bien a españoles de griegos, que lo dudo, o sencillamente es que lo puso porque le moló hacerlo, igual que en esta nueva versión cuando los Atreides toman posesión de Arrakis el primero que baja de la nave espacial es un gaitero, así que la idea de que Caladán sea Galicia o Asturias queda confirmada. Aparece un alfabeto totalmente distinto al nuestro, muy bonito, e incluso hay un momento de comedia involuntaria en la que Paul ve un holograma sobre cómo caminan los fremen por el desierto para no llamar la atención de los gusanos, algo así como "un pasito pa'lante, María, un pasito pa'trás", que desde luego a mí me recordó a los Monty Python, y a punto estuve de soltar en medio del cine un "no puedorl, no puedorl". Otro aspecto en el que se separa de la novela, y que tampoco tiene importancia ya que ni de lejos se van a adaptar todas las obras y su universo, es que lady Jessica queda completamente humanizada, se comporta como lo haría cualquier madre de verdad, de ahí sus crisis de ansiedad y sus momentos de pánico al saber que su hijo puede estar a punto de morir o que está metido en un juego de tronos en el que se sobrevive de milagro. A ese respecto la Jessica del libro es una verdadera Bene Gesserit: aunque llega a traicionar a su hermandad y antepone su amor por el duque a sus obligaciones una vez llega la crisis se comporta como una fría máquina de sobrevivir sin ninguna concesión al sentimentalismo o a dejarse llevar por el miedo. Otro cambio, que también chirría un poco si conoces la novela, es que Villeneuve parece razonar con el esquema futuro + ciencia ficción =

`Pérate ahí un momento. Si esto es el futuro, ¿dónde están las pistolas de rayos?

Exactamente, señor Phoenix. ¿Dónde está mi phaser, mi pistola de rayos? Porque eso vemos, a Duncan Idaho huyendo de algo que parece un rayo láser, y luego también veremos a unos sardaukar intentando abrir una puerta cortándola con un láser. Vale, aceptamos barco porque esto no va a tener más recorrido, pero que conste que uno de los pilares que sostiene la ambientación de Dune y la razón por la que todo el mundo se pelee en la guerra a navajazos como en una riña de bandoleros de la Serranía de Ronda es porque todo quisque lleva escudos de energía, y el impacto de un láser contra un escudo provoca una explosión similar a la de un arma nuclear. Sí, en la película de Lynch también aparece gente tirando rayos y haciendo pichún pichún, además de la estupidez profunda del megáfono con poderes sónicos. Vale, como es el futuro hay rayitos en esta nueva versión: ¿qué pasará cuando la gente se pregunte por qué en ese lejano futuro no tienen poderosas inteligencias artificiales como en Star Trek? Ni flagüers.

Otra cuestión estética que me llamó la atención es que los Harkonnen, que no son ni de lejos tan amenazantes y asquerosos como en la versión de Lynch, con ese barón cubierto de pústulas que habla con su sobrino delante de su cara mientras Rabban se come una salchicha, es que todos son calvos, como el mismo barón. Pero ahí uno se pregunta: ¿son todos calvos porque el barón lo es, o como es tradición de los Harkonnen que todos sean calvos el barón también está pelón? Y todavía más, reflexionando sobre la anterior película, en la que todos los malvados Harkonnen son pelirrojos: ¿lo son todos realmente, o se tiñe todo hijo de vecino el pelo para parecerse al barón? Pensando en ello toda la noche dando vueltas en la cama, oyes.

Respecto al original literario y sus versiones cinematográficas, así como la denostada versión en miniserie, que tenía un par de cosas buenas y el resto no tanto, debemos recordar que la ciencia ficción en ocasiones habla sobre el futuro, pero siempre sobre el presente al exponer cómo imaginamos ese futuro, y pasado el tiempo habla literariamente sobre nuestro pasado, pues las cosas que se tomaban como supuestas sólo hace unas décadas pueden haber quedado completamente obsoletas: el capitán Pike que va a protagonizar una nueva serie de Star Trek en su versión de los años 1960 expresa que todavía no se ha acostumbrado a ver mujeres en el puente de mando, algo que no se puede mantener en continuidad con el resto de las series posteriores. Por tanto Dune, de 1965, nos habla también de un pasado en el que se escribió, aunque dada la propuesta y la forma en la que se nos presenta ha envejecido razonablemente bien, ya que la sociedad tan lejana que nos muestra es un mundo neofeudal en la que los mismos nobles dan por hecho, y así llegan a decirlo en voz alta, que cualquier forma de gobierno que se parezca a la democracia no son sólo sino experimentos del pasado, de corta duración y que se consideran completamente fallidos. El Primer Imperio, que es más o menos la evolución social de nuestra civilización y nuestra tecnología, para ellos es más lejano que para nosotros el Neolítico. A algunos efectos, y pese a tener tecnologías fabulosas, la reproducción sigue siendo tradicional y sexual (aunque existen los gholas de los Bene Tleilax, que mantienen todos sus experimentos biológicos en secreto), así que aunque en 1965 todavía faltaban trece años para que naciese la primer bebé probeta dudo que en el mundo de Dune se consientan tales prácticas. Es un mundo neofeudal y religioso en el que curiosamente apenas si veremos al clero, y en el que se han producido constantes sincretismos religiosos. Sabemos que se mantiene el tabú de la Yihad Butleriana, y que hay algún planeta que bordea a ese respecto la herejía, pero tampoco sabemos exactamente cómo esa gente vive el hecho religioso con detalle. Un aspecto que sí ha envejecido mal es la homosexualidad del barón Harkonnen, ya es casualidad que el único personaje gay del libro sea el más repugnante, algo que en esta versión de momento no ha aparecido, que como mucho se insinuaba muy sutilmente en la de Lynch aunque el ataque a un muchacho parece más bien un acto de puro sadismo indiscriminado, y en la miniserie de SciFi se mantiene y no queda bien.

Por supuesto se ha hablado mucho de que como novela sesentera trata sobre las drogas, el misticismo y la espiritualidad, pero ese es un análisis muy somero. Por supuesto, a día de hoy, en algunos aspectos podríamos decir que la obra de Herbert peca de apropiacionismo cultural, aunque en aquella época el exotismo y el orientalismo estaban a la orden del día, y se ha hecho notar la ausencia de la palabra yihad en esta última versión, cuando la novela está plagada de términos pertenecientes a países de cultura islámica, como llamar padisha al emperador, que responde nada menos que al nombre de Shaddam, o bashar a los generales, y todos sabemos que los fremen son una especie de tuareg pasados de vueltas. Curiosamente lo de  Kwisatz Haderach proviene del Talmud,  Kefitzat Haderech, algo así como "viaje instantáneo" entre dos puntos alejados, o lo que también llamaríamos fenómenos de bilocación. Además, en los años sesenta, a las modernas repúblicas o monarquías islámicas se las veía en occidente con bastante simpatía, mantenían barato el petróleo antes de la crisis de los años setenta y en general se los veía como a naciones en vías de desarrollo y que estaban modernizando sus sociedades para parecerse a las occidentales, aunque nadie vio venir la marejada de fondo que ahora sabemos que iba a barrer todo aquello. Por eso es un poco tonto evitar un término como yihad, aunque tal como se ha hecho notar en algunos lugares es una palabra que en las últimas décadas ha pasado a conocimiento general, y no por nada bueno, aunque por otro lado el haber substituido el término por el cristiano cruzada ha hecho que en la misma Al Jazeera se pregunten que muy bonito lo de poner un reparto multiétnico cuando luego se "blanquea" parte de la terminología que se utilizaba en la novela y que implica que en el futuro habrá un perdurable legado de la cultura islámica. Da igual que no monten dos el burro, lo monte uno solo o ninguno: siempre te van a criticar.

¡Le has puesto tanta especia que la gente que se lo come está plegando el espacio y ve el futuro!

Para mí Dune es una parábola sobre el libre albedrío, y sobre todo es lo contrario al famoso "camino del héroe". Paul es el Kwisatz Haderach, el equivalente a la Segunda Llegada de Cristo, al Mahdi o el Buda Futuro, pero desde luego no ha elegido serlo, es el resultado de una cría genética que ha durado milenios para crearlo, y el fin último de los que quieren que exista es además controlarlo. Sin embargo no se encontrará con ningún guía espiritual que lo aconseje, ni pasará por pruebas que lo afiancen en su destino, ya que él no lo quiere. Pero es que la maldición que lo aqueja es precisamente la presciencia, de la que apenas se habla en las dos versiones cinematográficas: lo que ve es que no puede rechazar ese futuro y que desencadenará una yihad que asolará el universo. Paul no es un héroe porque es otra cosa, es un genocida y un forjador de imperios que está más allá del bien y del mal, una fuerza ciega de la naturaleza o mejor de la Historia que cambiará el futuro de la humanidad más que cualquier mesías o conquistador del pasado y a una escala de proporciones inimaginables. En un determinado momento en la yihad le dice a Stilgar: "En la vieja Tierra hubo un emperador llamado Hitler que en sus guerras mató a sesenta millones de personas". Los cálculos oficiales, no preguntéis de dónde salen, dicen que la Yihad de Muad'Di acabó con la vida de 61 mil millones de personas, hasta que toda la galaxia pasó a ser de una serie de feudos en continuos conflictos unidos bajo la tutela del emperador, a una dictadura férrea basada en el terror militar y el control absoluto de la especia, que es como tener ahora el control del cien por cien del petróleo, el carbón, el uranio y además de toda el agua potable. Si la especia deja de fluir el universo de Dune se paraliza y veinte mil años de civilización se van al traste. El horror de Paul no es lo que va a hacer, sino que es incapaz de detenerlo aunque no quiera hacerlo, porque todo parece ya predestinado, algo que también coincide con la predestinación del Islam. Da igual lo que él quiera. Tanto es así que el plan de su hijo será precisamente restaurar el libre albedrío creando una nueva humanidad que sea genéticamente inmune a la presciencia de los videntes.

¿Todas estas cosas caben en una película? Pues no, ni creo que nadie intente que quepan, o pretende que sea eso lo que quiera ver en una película. La pregunta más bien sería si es posible articular una parte de toda esa ambientación, y la historia central que se apoya en ella, de modo que quede un producto coherente y autosuficiente, y no algo cuyo significado se apoya en un conocimiento previo del material de partida. Aunque el entorno es muy diferente, el MCU ha conseguido eso mismo, crear productos interconectados entre sí pero independientes que no precisan del conocimiento de una tradición de sesenta años de comics. Lo que nos lleva a pensar que, quizá, sólo podría hacer justicia a Dune una serie de televisión que se tomase el tiempo suficiente para contextualizar a todos los que participan en esa guerra de exterminio de los Atreides, qué es y lo que permite la especia, la relación del Imperio con las Grandes Casas, la importancia de la Cofradía y por qué es neutral, los planes de las Benne Gessetit, y todo lo que sea necesario para no perderse. La otra opción es en una película de dos horas y media, con el pollopera mirando al infinito y escenas de Chani bajándose de una piedra a cámara lenta, y que sólo te dé tiempo a contar media novela. Esa es, a falta verla, la opción que parece que se ha tomado en la próxima a estrenarse adaptación de Fundación: han tomado los motivos principales de las novelas, y los han convertido en guiones originales, porque obviamente la obra de Asimov a palo seco sería imposible de convertir en una serie.

-SuperSantiEgo